Rafa is the Matrix

Rafa is Dead

2010-11-28T14:24:00.003-02:00

Acabou. É o fim. Kaput.

Rafa não existe mais, está morto, assim como o Deus de Nietzsche.

Largue a Bíblia, vá ler Filosofia. Deixe a Filosofia, vá estudar as Religiões do mundo. Abandone as Religiões, e responda sozinho à todas as suas perguntas, próprias ou impróprias.

A Matrix desmorona, metáfora datada desprovida de sentido ou razão. "There's no spoon". Agentes por toda parte, há gente demais nisso aqui. Inverteu-se o sentido da profunda introspecção.

Sonhei novamente com enormes asas brotando das minhas costas, depois de sabe-se lá quanto tempo. Tempo demais, o suficiente para a certeza que chegou a hora de voltar a voar.

Mas para isso é preciso ser leve, e aqui nesse blog as âncoras estão presas no fundo, enroscadas para sempre. Rompo as correntes, deixo um adeus.

Ridículo dizer, caro leitor, foi bom enquanto durou.

Fique no escuro, acenda uma vela.

Cante parabéns em silêncio.

Respire fundo, e assopre-a com todo ar de seus pulmões.

Só não se esqueça de acender a luz depois.

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"GAME OVER. - Please insert a coin"

Rafa Redemption

2010-02-01T14:24:00.002-02:00

É incrível a quantidade de visitantes gringos do blog que caem nas páginas mais antigas, de 2003, quando os contos eram pouco e a variedade grande.

Era um espaço mais lúdico, sem compromisso com revisões e todos as transpirações necessárias a qualquer escrita mais profunda.

Acho que adoram mesmo quando eu fuçava a internet atrás dos roteiros de filmes relevantes, postando quotes, trechos e pensamentos.

Já tinha cansado de procurar esse por aí, lendo e relendo o conto original sem encontrar nada, e não é que hoje São Google me presenteia com o que procuro, logo no primeiro achado?

Nem foi tão difícil assim, Andy dizer por mim:

"You're right. It's down there, and I'm in here. I guess it comes down to a simple choice, really. Get busy living or get busy dying."

There is no Matrix

2009-11-05T17:28:00.005-02:00

Alguma coisa aconteceu por aqui.

Ou melhor, falta alguma coisa acontecer por aqui.

E dessa ausência surge a interrogação: o que aconteceu por aqui?

Nada mais é escrito, comentado, alucinado. Nada mais é, senão memória nos servidores em porões da Internet, nos neurônios de quem leu e nos sonhos de quem viveu.

Mas o presente não existe, o que é muito triste, rima barata que o poeta esqueceu.

Talvez alguma coisa tenha acontecido com o autor.

Sumiu, se escondeu no Polo norte enquanto ainda há gelo por lá. Procurando pelo bom velhinho, perdendo os dedos no frio.

Foi assassinado por algum inimigo esquecido, amor traído, parente ofendido.

Foi pego numa rede de intrigas e conspiração.

Foi linchado pela multidão, preso político de oposição, jaz esmagado numa estrada vicinal, atropelado.

Apodrece aos poucos, emparedado, cobrindo a parede com bolor, a casa com cheiro de fossa aberta, que ninguém nota.

Dizem ainda que está no hospício, babando restos da indústria farmacêutica, tentando se matar quando tem uma chance. Será que a camisa-de-força é apertada demais?

Testemunhas já o avistaram vivendo entre índios no mar verde da Amazônia, em uma cabana de pescadores numa ilha afogada no Pacífico, nas sarjetas sujas da madrugada de Las Vegas, nos porões de um navio mercante enferrujado, em incontáveis fotos em perfis do orkut e facebook.

Mas quem pode acreditar em testemunhas? Discos voadores?

Pior se estiver sem novas ideias. Para um autor, é a mesma coisa que estar morto.

Será a correria do dia a dia? Mesmo sem tempo, alguma esperança deve haver, já que tempo mesmo nunca existe para certas coisas. Por que, então, a ausência?

Há alguém aí? Aqui?

Essa fagulha, vinda sabe-se lá de onde, diz que sim.

Se a alma ainda vive, ectoplasma eletromagnético ou encarnado, deve existir ainda um fio de esperança.

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"For my part I know nothing with any certainty, but the sight of the stars makes me dream."

Livro de História do Brasil - Sec XXI - O Império do Saudável

2009-04-09T14:34:00.006-03:00

Não suficiente a liberdade alheia, as garras rochosas da Repressão escolhem novas vítimas no início do século XXI. Como vimos nos capítulos introdutórios, milhares de anos evoluindo mentes símias que naquela época ainda precisavam de inimigos, parias, bois-de-piranha e bodes-expiatórios. A cruzada, nesse período pós-moderno, é pelo corpo saudável, vivam os narcisos e todos os espelhos do mundo digital.

Fascistas simpáticos a ordem médica e a saúde como fim absoluto assaltaram o legislativo do politicamente correto; nasce o populismo da boa forma.

Assim, em 2009, uma lei paulista proíbe o fumo em todos os lugares coletivos fechados, públicos ou privados.

Em julho de 2011, os fumantes foram obrigados por lei a usar uma identificação no braço, já que seus corpos liberavam perigosas excreções cancerígenas. O mesmo símbolo tornou-se obrigatório, no ano seguinte, para a porta de suas residências, onde ainda tinham autorização para o vício.

Como a fumaça afeta a oxigenação cerebral, além das alterações psicoativas da nicotina e outras substâncias, em 2016 os fumantes foram tomados por incapazes, perdendo seus empregos e propriedades para o governo e não fumantes.

A seguir, em prol da saúde coletiva, a chamada corja fétida foi transferida para guetos enfumaçados, criados ou próximos a aterros sanitários, ou em prédios abandonados de antigos parques industriais degradados.

Os viciados em gorduras proibidas, banidas oficialmente em 2013, além dos obesos, foram mandados meses depois, sufucando o ar já abafado com o cheiro de fritura e churrasco clandestino.

Em 2022 começa a reciclagem em massa, os não-saudáveis transferidos em modernos trem-bala de suas respectivas zonas de detenção até a EcoFábrica de Reaproveitamento e Esterilização de Orgãos Humanos Contaminados, vulga Solução Final.

Hail Saúde!

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“Freedom is not worth having if it does not connote freedom to err. It passes my comprehension how human beings, be they ever so experienced and able, can delight in depriving other human beings of that precious right.”

Amanhã nunca chega

2008-12-31T11:07:00.004-02:00

Tanto o calendário Maia quanto Nostradamus escolheram 2012 para o fim do mundo, um alinhamento cósmico que só acontece de vez em nunca.

Provável mesmo é que em 2013 escolham uma nova data pro fim, esse Apocalipse sempre é adiado, para infelicidade da imensa maioria que realmente torce para que alguma grande mudança aconteça em suas vidas, catástrofe ou não.

Mas amanhã ainda é 2009, o que nos deixa com um bocado de tempo para aproveitarmos esse mundo enquanto ele dura.

Assim, sem códigos cifrados malucos, faço minhas próprias previsões, na lata:

- As praias vão amanhecer cheias de garrafas, velas e flores rejeitadas pelo mar. E alguns bêbados.

- Meus cães vão enlouquecer nas primeiras horas de 2009. Malditos fogos.

- A dieta prometida não dura mais de um mês; ou começa só depois do Carnaval.

- O mesmo para os exercícios físicos.

- Alguns vão parar de fumar. Outros vão começar.

- A grande maioria das pessoas vai escrever errado. Quem teve a genial ideia do bug ortográfico?

- Algum cheque será datado para janeiro de 2008.

- Vou comemorar trinta voltas de existência em torno desse sol, achando isso um bocado estranho.

- Vou fazer o que eu realmente quero menos do que gostaria, e o que não quero infinitamente mais.

- Não vou ganhar na mega-sena, mesmo apostando e sonhando toda vez.

- Vou prometer, mais de uma vez, parar de escrever assim de impulso. E não vou cumprir.

- Amanhã vou me arrepender da ressaca.

Feliz esperança renovada. Adeus fantasmas de outrora.

"As for the future, your task is not to foresee it, but to enable it."

Neuropsicanálise - GSP e Superego

2008-12-05T11:23:00.005-02:00

Já faz um tempo que pretendo compilar artigos científicos na herculana tentativa de criar uma ponte entre resultados neurocientíficos publicados e conceitos psicanalíticos.

Ainda que Lacan afirme que tal diálogo é impossível, dada a natureza objetiva da ciência e o referencial subjetivo da psicanálise, acredito que Freud só deixou de lado o método científico pela precariedade da Neurologia de sua época. Hoje, principalmente com os avanços da neuro-imagem, essa 'alma' que Freud mergulhou e explorou magistralmente está mais acessível.

Obviamente a Psicanálise e a Neurociência (influenciada hoje pelo enfoque Cognitivista; e em menor grau pelo Evolucionista) são linguagens completamente distintas. Qualquer tradução direta, de um lado ao outro, provocará distorções e infinitas discussões sobre a exatidão dos termos. Peço, assim, certa flexibilidade de raciocínio ao leitor, uma vez que o objetivo é apontar como a lógica inerente ao fenômeno é a mesma: a mente humana e suas vicissitudes.

Para uma referência rápida sobre os assuntos, sugiro:

Neurociências - Desvendando o Sistema Nervoso. Mark F. Bear - Barry W. Connors - Michael A. Paradiso. Artmed Editora. 2ª Edição.

Vocabulário da Psicanálise. Jean Laplanche -Jean Bertrand Pontalis. Editora Martins Fontes.

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http://www.ncbi.nlm.nih.gov/pubmed/18838634?dopt=Abstract

Neural response to self- and other referential praise and criticism in generalized social phobia.

Blair K, Geraci M, Devido J, McCaffrey D, Chen G, Vythilingam M, Ng P, Hollon N, Jones M, Blair RJ, Pine DS.

Mood and Anxiety Program, National Institute of Mental Health, 15K North Dr, MSC 2670, Bethesda, MD 20892, USA. peschark@mail.nih.gov

CONTEXT: Generalized social phobia (GSP) is characterized by fear/avoidance of social situations. Previous studies have examined the neural responses in GSP to one class of social stimuli, facial expressions. However, studies have not examined the neural response in GSP to another equally important class of social stimuli, the communication of praise or criticism. OBJECTIVE: To examine the neural response to receipt of praise or criticism in GSP; specifically, to determine whether patients with GSP show an increased response to the receipt of both praise and criticism and whether self-relevance modulates this relationship. DESIGN: Case-control study. SETTING: Government clinical research institute. PARTICIPANTS: Unmedicated individuals with GSP (n = 17) and age-, IQ-, and sex-matched healthy comparison individuals (n = 17). MAIN OUTCOME MEASURE: Blood oxygenation level-dependent signal, as measured via functional magnetic resonance imaging. During functional magnetic resonance imaging scans, individuals read positive (eg, You are beautiful), negative (eg, You are ugly), and neutral (eg, You are human) comments that could be either about the self or about somebody else (eg, He is beautiful). RESULTS: Hypothesized significant group x valence x referent interactions were observed within regions of the medial prefrontal cortex and bilateral amygdala. In these regions, the patients with GSP showed significantly increased blood oxygenation level-dependent responses, relative to comparison individuals, to negative comments (criticism) referring to themselves. However, in contrast, there were no significant group differences with respect to negative comments referring to others or neutral or positive comments referring to self or others. CONCLUSIONS: These results implicate the medial prefrontal cortex, involved in the representation of the self, together with the amygdala, in the pathophysiology of GSP. Further, findings demonstrate a meaningful effect of psychological context on neural-circuitry hyperactivity in GSP.

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A relação aqui com a Psicanálise é direta, se consideramos a instância psíquica Supereu (Superego). Tanto às funções que são hoje atribuídas ao córtex pré-frontal; quanto seu desenvolvimento (maturação) tardio - que em muito coincide cronologicamente com o desenvolvimento psíquico proposto pela psicanálise.

É evidente que não estou apontando para uma área anatômica e dizendo "eis o Superego", o que seria ridículo. Mas é possível sim atribuirmos o que Freud nomeou Isso (Id) aos fenômenos funcionais relacionados ao sistema mesolímbico (mais primitivo evolutivamente), e sua complexa interação (e ativação) com o córtex pre-frontal.

Numa 'tradução' livre, o que esse artigo diz em psicanalês é: o quadro psicopatológico rotulado de 'fobia social generalizada' está diretamente relacionada à severidade superegóica.

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Pensando no desenvolvimento e as semelhanças cronológicas, futuramente vou procurar artigos sobre a retração do mecanismo de recompensas (neurociência), e a possível relação com a resolução do Complexo de Édipo e a Latência subsequente...

"I love those who yearn for the impossible."

Ultraviolet amphibian dreams

2008-11-11T17:49:00.007-02:00

"Poetry is the art of creating imaginary gardens with real toads."

Entalado na garganta

2008-11-06T16:32:00.006-02:00

Na briga com espinhos afiados e mortais, todo prazer do jantar esvai-se rápido, insatisfeito e complicado. Nem gosto tanto de peixe, mas o velho devora ágil, animal treinado nas artes da pesca e comida farta. Hoje é dia de celebrar, disse ele, esse peixe é iguaria rara e cara, só esse chef sabe preparar corretamente. O nome escapou-me, inteligível e desinteressante. Não cheguei a abrir o cardápio, mas o couvert prometia uma bela refeição. Um suspiro me escapa discreto, enquanto deito os talheres no prato.

Incapaz de lembrar que não gosto de beber enquanto como, meu tio pede ao garçom mais dois uísques, ainda que em meu copo os 21 anos de paladar empoçaram pela metade, quente e desagradável. Mas ele está empolgado e feliz, chegou o grande dia. Vejo a gordura brilhar em seus lábios glutões, a realização de finalmente anunciar sua aposentadoria, e entregar a mim o trono de seu legado, iluminando seus olhos de predador. Nos preparamos toda uma vida para isso, brindou-se, viva a conquista ao fim da grande jornada.

A única coisa errada sou eu, algo dentro de mim que não condiz com o momento. Por que sinto esse vazio, agora que venci?

Sonho acordado, em desacordo comigo mesmo.

Meu tio fez muito sucesso e riqueza na década de noventa, quando trocaram do dinheiro as caretas de patriarcas e coronéis carrancudos por animais selvagens, fauna brasileira. Viva a Real selva capitalista moderna, livre de zeros inúteis e planos desastrados.

Negociatas, contratos milionários e licitações importantes, ele soube explorar bandeirante as privatizações e a abertura econômica. Hoje me entrega o complexo império, ele já começando caducar, maquinaria gasta e murcha embaixo de banha e rugas. Dele aprendi tudo que sei profissionalmente, e contaminei-me com certos hábitos ridículos, vícios poderosos e múltiplos prazeres.

Será que isso que sinto é a falta de companhia feminina nessa mesa? Pode somente um homem idoso, e um já passando de meio século, jantando a sós, ser tão deprimente?

Minha vida é ímpar, eu ainda a procura de um par. Companheiras foram algumas, que até alucinei casar, mas eram todas executivas – não de terno e gravata como eu, mas também desinteressadas em qualquer ato por menos de um milhar de beija-flores. Existe diferença entre meu sucesso e o trabalho delas, até daquelas que por uma garoupa você leva tudo que puder? Moralmente não, sexualmente sequer, se não na ordem dos fatores, quem paga, quem recebe.

E o tal amor deixei em uma fotografia de uma garota de 14 anos, sorrindo décadas atrás. Minha vida atrás.

Eu preocupado em encontrá-la, como ao acaso na saída da escola, para um cortejo encabulado. Minha mãe veio me dizer que, ao fim das aulas, iria me mandar para a capital: São Paulo é o mundo do Brasil, vai com teu tio que ele tá rico por lá. Com questões muito mais importantes na época, no caso saber se o atacante do meu time jogaria na final do dia seguinte, respondi que tudo bem, achava ótimo. E assim, aos 15 anos, vinha trabalhar nessa cidade.

Coitada de mamãe, morreu só, nem tive tempo de transferi-la para um hospital melhor (e mais perto). Só fui visitar seu túmulo uma vez. Ela fez questão de ficar por lá, cidadezinha típica de Minas que outrora também chamei de minha.

Engolindo o resto etílico antes que o garçom levasse, pensei como daria tudo para voltar. Mas dessa tal saudade sempre corri, fraco que sou, não gosto da dor que ela provoca. Por que agora ela resolve apertar meu peito desse jeito, nessa noite que deveria ser o grande momento de minha carreira?

Meu tio não parava de falar, entre um gole e uma garfada, infinitos conselhos, histórias e obrigações que eu já sabia de cor. E brindes e gargalhadas, tentava me contaminar com sua mania, insistindo para que eu bebesse mais, feliz como nunca o vi.

E eu com dificuldades cada vez maiores de sustentar o sorriso, amarelando e começando a doer no meu rosto. De maduro à podre, logo caiu. Nunca me vi tão infeliz.

Ou só agora, desse meu cume, que percebo tal fato? Posso comprar, a vista e em espécie, essa felicidade que me escapa? Tenho poder nas mãos, tenho os bolsos transbordando e toda tralha inútil que quero ter.

Olhando fixo para o prato, e sua carcaça semidevorada, minha mente corre para longe, para uma paz e satisfação que sei que perdi. Quando? Onde?

A saudade esmaga tanto que é impossível ignorá-la. Deixei com meus sonhos, minhas esperanças e possibilidades alguma coisa que nunca cheguei a ter. Não tive tempo, não lhes dei atenção. Estala em minha cabeça, olhando o caminho que percorri e aonde vim parar, que fui um idiota. Que porra eu fiz da minha vida, pra que tanto dinheiro assim? O que vou fazer com ele?

A imagem da casa de minha mãe, uma fazenda e a vida crescendo vagarosa em volta, paz bucólica, sincera e tola, é a única certeza que tenho. É a única resposta para esse buraco em mim.

Respirei fundo, bebi tanto do novo copo de uísque que meus dentes reclamaram gelados, e num impulso falei:

- Tio, agradeço a oportunidade, e tudo que me deu na vida, mas não quero o seu lugar não.

Ele me olhou arregalado, como se eu fosse um estranho. Quase engasgou. Engraçado essa capacidade de ler a expressão alheia, meu lado símio dizendo que ele não me reconhecia em absoluto. Fosse um enredo de mundo de novela, quem estava jantando com ele era algum irmão gêmeo meu, idêntico e maléfico, desaparecido até tomar meu lugar.

-Vou voltar para Minas, me assisti dizendo, recomeçar minha vida.

Um longo silêncio. Nós dois pensando no que diabos eu acabara de falar. Achei que ele fosse ter um treco, vermelho e suando. A adrenalina me fez rir, descontrolado.

Mas tinha certeza absoluta e irredutível que estava falando a verdade, principalmente para mim mesmo. Retomar minha vida.

Por fim, ele quase gritou, confrontando com olhos assustados e desesperados.

-Tá louco??

Agarrado na sensação daquele alívio feliz, respondi:

- Às vezes, a melhor alta do hospício é pular o muro.

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"E isto em segundo lugar: Manda-se naquele que não pode obedecer a si próprio. Tal é o modo do vivente."

Bruxa perneta

2008-10-31T16:58:00.004-02:00

Antes de tudo, peço desculpas aos leitores por minha total ausência: mudança de casa, mestrado, texto rascunhado parado no meio....

Mas vamos ao que interessa: hoje é dia das bruxas. Ou Halloween, mas só pra quem fala inglês e consegue escrever esse treco corretamente.

Só que por essas terras tupiniquins corre um forte movimento de transformar o tal Ralouim em Dia do Saci, viva o folclore nacional! Abaixo a ditadura cultural imperialista com suas cabeças de morangas (não, não são abóboras!) e toda decoração de subúrbio norte-americano que copiamos dos filmes!

Na opinião deste que vos escreve, pouco interessa se é o cavaleiro sem cabeça ou a mula acéfala. Sempre achei a Sexta-feira 13 uma data muito mais sombria, se querem mesmo um dia pro sobrenatural. Cada ano cai num mês diferente, e o Jason sempre volta, sequência após sequência.

Engraçado que, esponja cultural de colônia que somos, uma série de outras coisas deveriam ser combatidas, seguindo a lógica do movimento saciniano: pinheiro de árvore de natal, neve falsa em pleno verão? Ou, pior, usar terno e gravata nos trópicos, longe da temperatura ambiente de geladeira? Aumenta aí o ar condicionado, que se dane o efeito estufa! (que também é culpa desses gringos!...)

Nessa minha terra potiguar, o vento constante torna o ambiente perfeito para os redemoinhos que tanto gostam os sacis. Aqui mesmo, nessa nova casa, mora um bem peralta. Quase arranquei seu capuz, mas o maldito é rápido. Vou tentar fumo, quem sabe ele vem...

O mais divertido? Dar parabéns às bruxas por aí, coitadas, às vezes demora para cair a ficha. E se alguma criança vier pedir doces, solto os cachorros nela, para inesquecíveis pesadelos futuros.

Feliz dia das bruxas pernetas. Ou dia do saci queimado na fogueira.

"Great cultural changes begin in affectation and end in routine."

Perguntas e respostas

2008-08-21T09:45:00.007-03:00

Algumas perguntas poderiam passar em branco, mas estão aí, rondando os desavisados, prontas a tomar de assalto uma conversa qualquer e, no meu caso, desejar que o diálogo ali termine. "Qual sua religião?" e todas as derivadas "Acredita em Deus?", "Jesus te salva?", "Acredita no que?"...

Não gosto de responder tais curiosidades, por motivos que me são bem claros. O primeiro é: por que quer saber? Normalmente é pelo aspecto social da questão, esse lado da religião como identificação de costumes e regras socialmente impostas, diagnóstico de um status que não consegue ir além de puro preconceito ridículo. "Sou evangélico" , "Sou católico", "Sou alguma coisa que me faz gritar isso com um adesivo num carro", como se isso fosse algo sobre fé, quando é mera afirmação da tribo que a pessoa defende, cara-pálida. Como se os evangélicos, católicos, céticos, budistas e macumbeiros fossem todos iguais entre si, raças de cães. Me preocupa a resposta, por que me preocupa o que a pessoa já pensa dela.

Acho a religião uma coisa muito, muito particular. Minha resposta para se acredito em Deus é: defina 'Deus'. Que Deus é esse? Um 'Papai do Céu', que puni as criancinhas más? Um Deus imaterial, além de uma 'super-mente-humana', que é Tudo (matéria ou não), sendo difícil de distingui-lo do Universo? Ou esse 'Deus' é algum profeta, um humano iluminado? Não é possível um diálogo se nos referimos a coisas completamente distintas, se não concordamos com uma linguagem comum.

Assim, se eu digo que sou Cético, muitos levantam objeções, incomoda o "Não crer em nada" quando o crer alheio é tão importante: entendo que as pessoas precisam crer na providência divina, precisam de respostas para perguntas inomenáveis, jusficam sua existência pela fé. Aí digo que sou Agnóstico, mesmo que pouco saiba da exatidão do termo, pois acredito tanto na Razão que digo que só posso ver até onde ela alcança, e é tão curta quanto o horizonte. Minha inteligência, meus sentidos, minha alma é pequena e limitada demais para certos assuntos, para a tal Verdade. Ensine cálculo avançado para uma formiga, ou filosofia a um gorila.

Não é fácil ser assim, ter fé que a fé é um subterfúgio (bendito e maldito) da minha eterna e irremediável ignorância. E escolher fatos, o que tenho, à crenças, que podem ser realmente corretas. Mas e se não são? Um pouquinho de História e vemos o quanto essa Fé, essa dita Verdade, pode trazer mais mal do que bem, tanta luz que mais cega que ilumina.

Só sei que nada sei. Mas esse não saber é duro, o Abismo de Nietzsche, que o coração maltratado pela vida pode cair. Não sejam tão duros com vocês mesmos, digo para quem quer saber das minhas crenças, tatear no escuro com uma pequena vela é difícil e doloroso, não sei se eu mesmo deveria fazer o que faço. Mais simples essa luz intensa, ampliada, artificial, mas que permite o sono dos justos. Dormir no escuro é difícil. Só tome cuidado para não se perder: nem sempre a luz forte é libertadora. A mariposa tem asas para voar aonde quiser, ou puder, mas fica batendo no vidro quente até morrer.

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Esse texto estava mofando como rascunho há muito tempo, principalmente por tratar de um tema tão inflamado como a Religião. Porém, dado elogio de um colega para quem enviei, motivado pela recente discussão sobre o ensino do Criacionismo nas aulas de ciências, resolvi sair do anonimato...

No fim, só desculpas

2008-08-14T11:14:00.002-03:00

O telefone não parava de tocar.

Ela, sentada encolhida, fitava com seus olhos já secos de mágoa o aparelho gritando desesperado, em um coro com a extensão que possuía o pequeno apartamento em pulsos de alarme.

Esperneando, a luz verde piscava febril, o telefone um bebê que chorava de fome, despertando uma urgência quase instintiva de tomar-lhe nos braços e calar sua angústia. Mas o acalanto desse ser eletrônico era um Alô, que ela não estava disposta a dar a ninguém, fechada em seu princípio de solidão.

Pensou em retirar o aparelho da tomada, atirar aquele irritante recém nascido pela janela, mas apenas abraçou as próprias pernas e escondeu o rosto, aguardando sem forças que a tortura acabasse, ainda que infinita de tão longa.

Por fim, o silêncio. Olhou para o aparelho inerte, a dúvida e culpa circulando em sua alma já atormentada por dores mais profundas. Deveria ter atendido? A resposta vinha da certeza de que nada importava, fosse quem fosse seriam palavras insignificantes. Ou pior, como defendia seu coração ferido, só podia ser ele.

Estremeceu, tão imersa nas próprias dúvidas, quando o telefone voltou a tocar.

Ela sabia que eram seus ouvidos que julgavam os toques mais altos do que anteriormente, quem sabe espalhando até pelos vizinhos a irritação de atendê-lo. Mas dela a vontade escapara, eclipsada pelas lágrimas que voltaram a caminhar no rosto, correndo dela como ela mesma faria se pudesse. Era ele, com a certeza de uma mãe que interpreta o choro do filho, cada toque era ele chamando por ela.

E o choro dela, aliviando a alma, fez com que a espera pelo silêncio parecesse mais curta, ainda que quem impunha um fim àqueles chamados era a companhia telefônica, e não a vontade de ambos.

Assim, tão logo se calou o fixo sobre a mesa da sala, e seu eco no quarto, zumbiu e cantou o celular sentado ao lado dela no sofá, assobiando eletronicamente a música que nunca mais podia ser ouvida impune, já que era o tema auditivo daquele amor, tão grande, agora sangrando.

Viu o nome dele brilhando no aparelho, assolada por lembranças de quantas vezes seu coração estremeceu alegre quando isso acontecia. Sim, tinha a certeza racional agora, era ele, a única pessoa que ela não queria atender, ainda que a única pessoa que agora importava no mundo.

Ia recusar a chamada, como se a caixa postal fosse capaz de gritar por ela: me deixe em paz com minha dor, já me feriu o suficiente, me deixe só, por favor. Mas como o amor não é tão fraco assim, virtuoso e viciado que é, segurou-lhe o dedão em paralisia, obrigando-a escutar aquela canção que ainda era mais doce que amarga, e olhar aquele nome pulsante que já tatuara no coração felicidade como nenhuma outra.

Mas doía tanto que também não pode atendê-lo, as sombras que se fortalecem nesses períodos de escuridão alimentando-a de resistência e mais mágoa. Logo ele desistiria dela, perceberia a insignificância de tudo aquilo, deixaria em paz sua pessoa atormentada e seguiria por caminhos que ela nunca saberia.

O celular também desistiu, como nas outras vezes nesses dois dias em que ela, desiludida, exilou-se em seu pequeno apartamento enquanto lambia as próprias feridas, tentava colar o quebra-cabeças de sua alma fragmentada depois daquela briga, fatal.

Desta vez, porém, ele não deixou recado algum. Nem brigando, nem conciliando, nem implorando, nem preocupado. E desse silêncio ela constatou que a moribunda relação falecera.

Alivio algum havia, muito pelo contrário, apertou-lhe o peito dor muito maior, vazio avassalador. Arrancaram o coração junto com o espinho; ela correu tão longe, fugindo da mágoa, que quando olhou para trás não podia mais vê-lo. E ele, finalmente, desistira de segui-la.

O fim, essa palavra tão curta e brusca como aquilo que tenta expressar, chegara. E ela mergulhou num vórtice intenso, como nunca antes sentira, de um buraco negro de dor e culpa. Memórias, emoções vastas, sonhos e possibilidades escorrendo líquidas para um luto tão forte que nem a escuridão mais profunda pode representar. Desespero maior que palavras, enfim.

***

Quase não percebeu que bateram levemente à porta. Se o raciocínio não dependesse tanto das emoções, mais até do que gostamos acreditar, com certeza ela especularia por que não tocaram a campainha, ou por que o interfone não avisou da visita. Mas como um espectro de atos automáticos, oníricos, ela se levantou e abriu a porta, sem pensar.

Ele segurava um desajeitado buquê de rosas, sorrindo tímido como se a porta fosse bater-lhe na cara a qualquer momento, sem saber o que dizer, muito menos o que fazer, também mancando do coração.

E, frente a frente, por fim as almas conseguiram se encontrar, quando a janela dela fixou na dele e tudo disseram uma a outra sobre o desespero e o amor, sobre saudade e perdão, nessa comunicação do olhar que somente os amantes entendem.

O beijo imprimiu em ambos a certeza silenciosa de que realmente fora um fim. Nada mais seria como antes, um capítulo acabara na página anterior.

Outro era o amor que partilhavam, quando a porta se fechou. Mais maduro, talvez, de fundações mais profundas. Resistente às intempéries, além da efemeridade das flores da primavera.

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“Seu coração de cinza socada, que resistira sem quebrantos aos mais duros golpes da realidade cotidiana, desmoronou-se aos primeiros embates da saudade.”

Assepsia criativa?

2008-07-28T09:39:00.001-03:00

Vivem me pedindo por mais luz,
Mais felicidade e amor,
Mais memórias felizes e musas cantadas.

Não fosse isso tão orgânico,
Escreveria sobre tudo que querem
As belezas e as cores e a meia verdade.

A graça é um mundo sem graça,
Sem aperto no peito, só dia sem noite,
Saúde e fartura de toda sorte?

Não fosse tão vivo, que brota sem controle,
Até escreveria assim, sem vida.
Mas não vale a pena, o papel e o autor.

“se não houvesse tristeza nem miséria, se em todo o lugar corressem águas sobre as pedras, se cantassem aves, a vida podia ser apenas estar sentado na erva, segurar um malmequer e não lhe arrancar as pétalas, por serem já sabidas as respostas, ou por serem estas de tão pouca importância, que descobri-las não valeria a vida de uma flor.”

Só um breve despertar*

2008-07-05T14:47:00.002-03:00

A mulher acordou menina, num sufocado grito silencioso. Demorou, no escuro, lembrar exatamente onde estava. Fantasmas sem nome do pesadelo ainda assombravam seu coração descontrolado. Coçou os olhos e penteou os cabelos com os dedos, levantando da cama enquanto o sonho ainda esfriava, fervida a alma, perdido o sono.

Em passos trêmulos de pernas que ainda não sabiam que apenas sonhavam correr e cair, apanhou o maço de cigarros na cabeceira da cama e abriu a janela. O vento, insistente e úmido, continuava sua paciente luta com o prédio em seu caminho, e avançou intruso no nosso quarto.

Ela ficou um tempo olhando o horizonte, na direção do mar, naquele momento apenas uma sombra negra e enorme. Infinita, perto da débil chama trêmula do isqueiro de segunda categoria. Estaria o oceano ainda ali? E o terror, vívido, que a pouco a perseguia? Fumou devagar, assistindo a brasa devorar o cigarro a cada tragada, tentando ordenar e esquecer o pânico, olhando para o nada, escuridão afora e adentro.

A fumaça, soprada para dentro do céu, esvaecia como sempre fazem os sonhos. Escorrem e desaparecem, nos deixam em paz.

Finalmente me olhou, eu ainda deitado na cama. Queria exorcizar-te a alma, interrogar pensamentos impossíveis, salvá-la de si e do mundo. Mas não consegui falar nada, acordado de surpresa, agoniado com as sombras alheias. Volte para a cama, meus olhos souberam dizer, deite aqui comigo e me abrace, completou meu corpo.

Num amanhecer fora de hora, ela sorriu.

Fora dos sonhos, angústias e terrores não conseguiam existir ali entre nós, amantes, cúmplices despertos.

Por mais que a abandonamos, negamos e renegamos, engraçado como a realidade nos persegue como uma cadela fiel.

________

"We must become the change we want to see."

*primeira versão de janeiro de 2005 (veja no Arquivo ao lado): muito bruta, acabou incompreendida.

das Letras

2008-05-10T11:45:00.004-03:00

Alguns dos textos aqui publicados, mofando perdidos no baú, estarão disponíveis nesse novo recanto.

Infelizmente, minha assinatura gratuita do serviço só permite a publicação de 3 textos por dia, ou seja, vai demorar um bocado para eu terminar esse enfadonho copiar e colar... Comecei do material mais recente, como podem ver.

Há outros inconvenientes, como a ausência de um simples 'itálico' ou figuras, e o imperativo de classificar em categorias fechadas (contos, poesias, blabláblá...). Assim, material selvagem e inédito continuará sair primeiro aqui, para deleite dos meus imaginários fãs.

"A leitura é uma fonte inesgotável de prazer, mas por incrível que pareça, a quase totalidade, não sente esta sede."

Alter ego

2008-05-07T09:36:00.003-03:00

Acordei mais cedo do que deveria, como sempre acontece quando bebo muito na noite anterior. O respirar da minha namorada indicava quilômetros de profundidade até que ela voltasse ao mundo da vigília, manifestando apenas um resmungar automático quando saí do quarto, toda luz da manhã de domingo avançando intrusa porta adentro até seu rosto.

Direto para a cozinha, apanhei um copo de suco de laranja , liguei a cafeteira e coloquei algumas fatias de pão na torradeira. Com o copo em mãos, abri a porta do hall e apanhei o grosso exemplar do jornal diário. A sala toda denunciava a festa do dia anterior, copos e garrafas e cinzeiros lotados espalhados e inertes, algumas taças com restos mortos que apertavam o estômago só de olhar. Caminhei até a porta do terraço, resgatando memórias arqueológicas daqueles fragmentos etílicos, os convidados, as piadas, os brindes; um vento frio da cidade cinzenta entrou ligeiro limpando aquele ar de tumba, aprisionado, esquecido e fétido.

Deixei o copo e o jornal na mesa do terraço, pensando no trabalho tedioso de arrumação daquela baderna, ao mesmo tempo aliviado com a liberdade que a ausência da empregada proporciona. Engraçado como só aos domingos sinto-me livre em meu próprio apartamento.

Das notas mentais que programei para o trajeto de volta à cozinha, constavam uma garrafa de uísque aberta sobre a bancada de mármore (evaporando oito anos, malditos bêbados!) e dois copos que suaram tudo que podiam direto na madeira da mesinha.

Já sentia o cheiro do pão quente, rosqueando a garrafa, quando paralisei, estupefato. Sobre o sofá da tv, minha agenda de couro jazia aberta, minha caneta tinteiro em cima. Avanços tecnológicos me permitem usar de outros recursos, como o notebook ou meu celular tudo-em-um, para marcar compromissos, datas, reuniões. Meu medo jorrava do fato que marcava naquele livro analógico, ainda que cifradas por um código pessoal, notas sigilosas de transações minhas e de clientes, normalmente de vários dígitos. Como fora parar ali?

Apertando a memória, lembrei apenas de ver um pouco de tv sozinho, depois que todos foram embora, antes de apagar. Minha agenda muito bem guardada no escritório, gaveta com chave. Algum intruso? Será que estaria ainda no apartamento?

Só ouvia o vento e o borbulhar rouco da cafeteira. Apanhei um candelabro pesado, e de arma em punho parti numa revista aos cômodos, pronto para o combate.

Encontrei tudo vazio, ela a dormir, as portas trancadas por dentro. Voltei confuso para a sala, resolvi examinar minha agenda. Alguém abrira na data do dia e escrevera um texto em uma letra rápida, trêmula e incerta. Infantil, talvez, até reconhecer o quanto se assemelhava à minha de um modo absurdamente sinistro, em todas suas acepções:

"Charlatão ou místico que fosse, poderia dizer que fico assim, irritado, inquieto e insatisfeito, quando não consigo contar suas histórias; esses estranhos que resolvem me perturbar até que possam se expressar, sabe-se lá vindo donde e tomando posseiros características minhas com as quais se identificam.

Mas renego tais espíritos demarcando meu eu com contornos geográficos exatos, pontilhados numa ilustração, calculados num GPS.

Assim, faço deles minhas alucinações de pensamento, meus escravos das palavras, minhas dobras obscuras cifradas em prosa e poesia.

Certeza, ou conclusão, só uma: quem conta um conto, aumenta um ponto."

"Writers are not just people who sit down and write. They hazard themselves. Every time you compose a book your composition of yourself is at stake."

The truth is out there

2008-04-01T12:13:00.003-03:00

É com grande alegria, sintética e prescrita, que anunciamos a consolidação de um gigantesco passo rumo ao sucesso: Rafa is the Matrix acaba de assinar uma parceria multimilionária e agora é o mais novo membro de um poderoso conglomerado internacional, que por forças contratuais não podemos nomear ainda.

Como vocês verão em breve, isso implicará em algumas pequenas mudanças, visando a mera adequação aos padrões do Grupo. Sendo assim:

- Todos os textos devem ser aprovados pela direção, patrocinadores, pool de avaliadores, censores e investidores em geral.

- Os autores e editores serão substituídos por novos, indicados pelo Grupo.

- 'Rafa' deve ser substituído pelo nome de fantasia do patrocinador de maior cota.

- O Grupo indicará temas e idéias para as publicações.

- Os leitores serão monitorados na Internet, após acesso inicial, pelos seguintes grupos: FBI, Abin, Polícia Federal, Receita Federal, Interpol, Al-Qaeda, Fnord, Marcha pela Família e CIA. Para uma lista completa, vide as linhas contratuais minúsculas (anexo 101).

- Elementos de merchandising deverão constar a cada 400 palavras, em média.

- O serviço de Comentários será substituído pelo eficiente SAC do Grupo.

NOVO, MAIOR e MELHOR. Em breve.

"Art is magic delivered from the lie of being truth."

Pontual

2008-02-25T18:56:00.002-03:00

Meu avô estava sempre em silêncio, ranzinza, uma enorme e aterrorizante carranca de olhos duros e poucas palavras. Era o tipo de homem que regulava a vida, pública e privada, com autoridade baseada no punho de ferro, na personalidade inquestionável, no respeito temeroso. Um homem enorme, árvore gigantesca que parecia indiferente aos ventos, de sombra longa e eterna; tipo de homem que hoje em dia não se vê, derrubaram o patriarcado ao som da motosserra.

Desde menino, nós morando em sua casa depois que minha avó morreu e papai se complicara nos negócios, vivia seguindo ele pelos cantos, furtivamente observando seus atos. Temeroso e fascinado, com o cuidado de quem segue um tigre pelas matas. E logo cedo percebi a paz discreta que o envolvia todas as vezes que se ocupava dos seus relógios.

Na mesma mesa enorme da sala de jantar, de profundo negro reluzente que escrevo agora, meu avô abria sua caixa de ferramentas e zelava suíço os dois mágicos carrilhões que trouxera consigo da Europa. O cheiro de metal, madeira e graxa impregnaram minha alma de tal forma que ainda hoje lembro, de um ponto de vista pouco maior que a altura do tampo da mesa, meu avô e suas engrenagens, e seus maravilhosos relógios ajustados pelo Big Ben, sempre pontuais, não de simples tic-tacs onomatopéicos, mas ecoando gigantes, corações ancestrais ditando o ritmo do tempo e a ordem do universo.

Dessa cumplicidade entre menino e velho, brotando no lapso entre gerações, herdei não só a paixão e o zelo pelas belas maquinarias que meu avô tanto amava, hoje sob meus cuidados, como minha própria personalidade: como sempre disseram aqueles ao meu redor, eu mesmo acabei me tornando um relógio. Buscando a regularidade inabalável, confiável, tornei-me uma pessoa de hábitos e horários perfeitamente encaixados. Sempre acordei as 6 da manhã; sempre tomei minha xícara de café com leite, um pão francês com margarina e uma fatia de mamão; lia o jornal em 45 minutos; estudei e trabalhei sempre nos mesmos lugares, enquanto possível; todos meus pertences são meticulosamente arrumados, de maneira prática e objetiva; tudo, da tarefa mais simples do cotidiano ao planejamento de minha vida a longo prazo, era agendado em minha cabeça, quanto tempo demandaria, qual o melhor momento para faze-lo, a hora ideal.

Fui me apronfudando nessa vida pontual, mecanizado cada vez mais ao longo dos anos conforme encontrava problemas em engrenagens que nunca aprendera consertar. Tirando os pequenos desgastes e quebras previsíveis, o mundo saiu de seu caminhar perfeito quando perdi minha esposa em um acidente de carro. Mariana, nossa primeira e única filha, tinha apenas 4 anos na época.

Não me envolvi com outra mulher, ajustei meus ponteiros para o trabalho e Mariana, concentrado para novamente regular meu coração ao badalar cotidiano do mundo ao meu redor. Mas é complicada a ausência de uma mãe, ainda mais para uma menina, e o combustível da puberdade explode ao menor contato com a monotonia conservadora de alguém como eu. Conforme fui me tornando cada vez mais relógio, Mariana se distanciava, rebelde, um animal selvagem preso entre minhas engrenagens. Na complicada juventude de hoje em dia, se envolveu com um jovem rebelde e delinquente da rua de baixo, que acabou se tornando um temido traficante do bairro. Meu oposto, explicações freudianas evidentes.

Aos 17 anos, ela anunciou em lágrimas, se aproximando de mim pela primeira vez em muito tempo, que estava grávida do marginal arrogante e violento que debochadamente me chamava de "Sr. Cuco".

Quando ligaram do hospital, estava quase na metade da minha hora de leitura. O telefone clamou duas vezes, a meu contragosto, e mais três no trajeto da poltrona até o aparelho. Acontecera um acidente, Mariana estava no hospital, perdera o bebê. Meu neto. O berço, ainda desmontado, ocupava a sala com suas caixas de papelão e o cheiro de novo.
Nessas discrições telefônicas, só ao chegar lá que seu rostinho inchado e manchado golpeou-me com a dolorida verdade: o animal batera nela. Até ela abortar.

Passada a tempestade, o mundo ainda pingava molhado sob o sol. Mariana repousava no quarto, depois da alta, longe de tudo que pudesse lembrar o filho perdido. Devolvi o que pude do enxoval, escondi com vizinhos o resto. Tudo de volta ao seu lugar, sincronizado. Ao retornar para minha hora de leitura vespertina, o violento e agreste Sargento Getúlio, de João Ubaldo Ribeiro, deixou-me confuso e atordoado. Os pensamentos se misturavam, borrados, harmônicos. Insisti, até que uma mola se partiu. Não conseguia mais ler, girando em falso ao redor de uma única frase, que sugava tudo, até minhas lágrimas: "Donde que o homem esguicha sangue mais longe do que pode cuspir."

Ruminando esse marca-passo rústico, me vi apanhando a pesada caixa de ferramentas, já salpicada de ferrugem. Não sei bem porquê escolhi aquela chave de fenda torta de cabo amarelo, envergada por alguma imprudência ainda na época de meu avô, única ferramenta imperfeita que por algum motivo ele, depois eu, guardamos.

Estranho como todo o álibi, a viagem para o interior com um amigo corretor, a reserva e despesas na pousada, entre outros detalhes sutis, brotou cínico, como se sempre estivera maquiavelicamente trancado em uma gaveta de meus corredores mais escuros, e eu simplesmente descobrisse a utilidade daquela chave perdida no molho.

Esperei na sombra da escadaria do bairro, inerte, contando as horas passar. Finalmente ele apareceu, subindo do bar para casa, previsível, embriagado e arrogante. Chegou a sorrir para mim, e até se perguntar o que o débil velho Cuco fazia ali, àquela hora da madrugada, segurava nas mãos a barriga perfurada por golpes e mais golpes, mecânicos, furiosos e intermináveis como as doze badaladas. O primeiro filete de sangue escorreu pelos degraus, ele agonizava baixinho, esvaziando, e eu já estava longe dali.

Acordei bem mais tarde que o normal, quase nove, de um sono comatoso. Mariana batia na porta, soubera da notícia: acerto de conta entre traficantes. Chorava e sofria, aliviada em cada lágrima do amor trágico, perdida como um escravo liberto. Nos abraçamos longamente.

Ao chegar a sala, como se o nascente fosse ao norte, no meio da noite, percebi o compasso de tudo fora de lugar. Passei em frente aos relógios, um deles parado em hora morta, ida. Pela primeira vez desde que nasci, perdeu sua hora perfeita, padecendo sem corda. Estranhamente, ninguém pareceu notar, ou se importar. Senti um enorme alívio, maravilhado em culpa com a leveza do mundo, como se alguém desligasse um motor incômodo, barulhento, de volume altíssimo, mas que nos acostumamos ignorar. Com a chave de corda enegrecida pelos anos, reestabeleci a vida mecânica, pendular.

Mas nunca mais darei corda em mim.

Guardo assim esse relato, confissão escusa, em um dos relógios, meu favorito. Caro policial forense do futuro, creio que há material genético suficiente, assassino e vítima, na chave de fenda envergada da antiga caixa de ferramentas.

Se a corrosão do tempo não devorou tudo.

Reencontro

2008-01-31T14:16:00.000-02:00

Perguntei-lhe, inspirada pelo vinho e atordoada pela surpresa do encontro casual, o que afinal eu fora para ele. O que representei em sua vida, passadas essas duas longas décadas.

Respondeu, em sua ironia densa, agora mais profunda e misteriosa, refinada pelo tempo como breu de uma fossa abissal, de pressão esmagadora:

-Ainda éramos João e Maria, menino e menina brincando de adultos, espalhando pelo caminho migalhas de pão. - meus olhos já protestavam, os dele sorriram - Você foi meu playground, onde brinquei, sonhei e fui rei; onde caí e sangrei e aprendi o gosto da terra e o cheiro de ferrugem; onde eu era livre e estava preso.

Alta madrugada, caminhei pelo parquinho do prédio, só eu e todas as minhas sombras. Tirando a novidade colorida do monstruoso playground-tudo-em-um de plástico reluzente, ainda estavam lá o mesmo trepa-trepa, os balanços de correntes, o gira-gira amarelo e outros fósseis esquecidos, de metal e madeira. Fui sentar no escorregador, evocando fantasmas de mim mesma a cada ponto que fixava o olhar.

Sentei no metal gelado, lá no alto que não me pareceu tão alto assim. E no meio de todas aquelas crianças do passado, algazarra da memória, me senti de repente incrivelmente grande, desconexa, Alice enorme pisando o canteiro de areia como uma aberração invasora, fora de seu lugar. O turbilhão de gritos, risos e choros agudos, sobrepostos, desapareceu, expulsos do presente numa lufada de reencontros de todas que fui.

Finalmente entendi o que ele queria dizer.

"Talvez a imobilidade das coisas ao nosso redor lhes seja imposta pela nossa certeza de que tais coisas são elas mesmas e não outras, pela imobilidade de nosso pensamento em relação a elas."

Goya is the Matrix

2008-01-21T16:22:00.000-02:00

El sueño de la razón produce monstros.

Naufrágio

2008-01-04T20:08:00.000-02:00

Murilo saiu em disparada, naquela corrida estranha de criança que deixa os adultos com o coração na boca: elas parecem cair para frente, a cabeça enorme empurrando o corpo avante, sabe-se lá como vão frear. E normalmente elas caem, percebem nosso susto e abrem o berreiro. Mas meu filho continuou sua carreira despencante firme e forte em direção a beira do mar, eu seguindo suas pegadinhas na areia carregando toda tralha que uma criança de tenra idade exige.

Quando a onda veio em seu caminho, virou para a esquerda com uma reclamação estridente inteligível e continuou em disparada pela linha de objetos que o mar deposita na praia. Apertei o passo. Em meu tempo, caçávamos conchas, restos de água-viva, algas nojentas, galhos enegrecidos e folhas diversas. No máximo pisávamos numa mancha de piche, óleo que vazava dos enormes petroleiros antes da ecologia tornar-se realmente necessária. Hoje em dia, principalmente nessa época do ano, além de restos marinhos normais, há um bocado de lixo, a herança de plásticos variados, latas e vidros que deixaremos de legado. Fiquei com medo dele pisar em algo e se machucar, mas ele foi mais criativo. Brecou de repente, abaixou e pegou uma pequena garrafa de coca, suja de areia. Associou-a a uma mamadeira e já ia leva-la a boca, feliz com a descoberta, quando finalmente cheguei e tirei-lhe o troféu das mãos.

Acho que minha surpresa interrompeu seu protesto berrado. A garrafa, dessas de vidro que ainda são vendidas em lanchonetes, estava fechada com uma rolha. E ficara tempo o suficiente no mar para desbotar o vermelho do rótulo e acumular uma pequena craca na parte debaixo. O mais estranho de tudo, havia dentro um pedaço de papelão enrolado. Sim, uma mensagem na garrafa. Uma ínfima quantidade de água amarelada ameaçava a integridade do papel, que ainda assim parecia intacto e legível. Murilo esticou os bracinhos pedindo de volta sua conquista, fiz com que ele me ajudasse a remover a areia no mar, guardei-a na bolsa e ofereci-lhe a pequena mamadeira de suco, um escambo de interesses.

Logo estávamos indo para casa, minha mente sonhando com mapas do tesouro e piratas do Tietê.

Deixei o pequeno aos cuidados de Amanda, que o levou direto para o banheiro perguntando porque voltávamos um pouco mais cedo que o previsto. A procura de um saca-rolhas, enrolei dizendo que o tempo fechara e o vento agradável tornou a praia muito fria. O resto da verdade eu queria abrir primeiro.

Depois que, a muito custo, removi a frágil e semi-decomposta rolha, um cheiro estranho saiu da garrafa, de maresia e bolor velho, adoçados suavemente pelo inconfundível aroma de coca-cola. Ia tentar tirar o papelão lá de dentro virando a garrafa na pia da cozinha, mas fiquei com medo de danifica-lo e usei dois hashis que o restaurante chinês entrega junto com a comida. Desenrolei com o cuidado que a curiosidade permitia, mas não havia mapa algum. Alguém só escrevera com uma tinta negra e grossa:

Náufragos no mundo
amantes viram canibais
amigos são nêmesis, rivais
loucos assassinos

Trágico, no fundo
o amor agora chora
quem odeia e quem adora
crava fundo os dentes na carne

Alguém nos tire daqui,
nos salve de nós,
não nos deixe mais sós
insanos, nessa ilha deserta.

"Só a Antropofagia nos une."

Inland Empire

2007-12-27T14:39:00.000-02:00

O gosto pessoal está restrito ao indivíduo, apesar de muita gente ainda se ofender ou sentir necessidade de justificar seu gosto (ou desgosto) frente opnião alheia. Vaidades do umbigo.

Obviamente eu justifico (ou tento justificar) o porquê gosto ou não gosto de algo. E como qualquer ser humano, tenho dificuldades em entender gostos que não me fazem sentido.

Por isso é meio arriscado gostar de alguma coisa que quase ninguém gosta, ou pior, até abomina. Mas é fato: eu ADORO David Lynch.

É onírico, é complexo, é além do óbvio e do mastigado. Sei que muita gente não gosta de arte que não seja uma reprodução fotográfica da realidade, facilmente reconhecível e nomeável: natureza morta, paisagem, retrato, romance com começo meio e fim. O modernismo de Lynch espanta e confunde quem se acostumou com a narrativa "Homer Simpson entende" de Hollywood, que define o que esperar de um filme e o que comer ao assisti-lo.

Além da pipoca, me pergunto se um dia as pessoas só vão reconhecer um novelo de lã se o desenrolarem de ponta a ponta, o tal fio da meada. Desenrolado, porém, o novelo não é mais novelo: é só um longo fio de lã.

"I figured one day I'd just wake up and and find out what the hell yesterday was all about. I'm not too keen on thinkin' about tommorow. And today's slipping by. "

Tudo de ruim

2007-12-09T14:34:00.001-02:00

Em todos esses anos
introspecção nunca foi um plano
mas a única saída para mim

Cada vez mais fundo
a loucura deixada no mundo
é um inferno chamado você

Tão só que não há solidão
minha concha, sem perdão
nega toda mágoa que alucina

Mulher, menina
esqueça que tudo termina
e o mundo que deixo para trás

Liberdade, você chora
e não há melhor hora
enquanto afundo dentro de mim:

Tudo de ruim
transborda no fim
quando a fossa está cheia.

The deeper you go the higher you fly
The higher you fly the deeper you go
(...)
Take it easy take it easy
Everybody's got something to hide except for me and
My monkey.

Intimação

2007-11-28T21:40:00.000-02:00

Venha, minha querida
vamos desnudar-lhe o corpo
e despir sua alma
até ser livre
e minha.

Mas nus
somos todos ridículos
nosso espírito deveria ser invisível
e o amor
completamente cego.

“And oftentimes excusing of a fault doth make the fault the worse by the excuse.”

Garrafas

2007-11-08T14:51:00.000-02:00

Cidades invisíveis tomam a paisagem, inéditas e repetidas no horizonte de papel de parede, alheias à minha solidão.

As garrafas vêm e vão, saltando do engradado para o freezer, para a minha mesa e de volta ao engradado, tão iguais entre si que chega a coçar e aborrecer um pouco. Chegam suando, cheias de si e esperança, e partem tristes, ocas e áridas.

A poesia poderia ser sobre as mulheres; sobre os anos ou dias; sobre os sonhos; sobre lembranças que arquivamos sem querer.

A metáfora é prostituta, a escolha é fantasia sua.

Ou são apenas devaneios de um bêbado, em um vento triste que só quer dar frio. Estupidez sábia, brilhante bobagem.

Melhor trazer a saidera.

"E Polo:
- O inferno dos vivos não é algo que será: se existe, é aquele que já está aqui, o inferno no qual vivemos todos os dias, que formamos estando juntos. Existem duas maneiras de não sofrer. A primeira é fácil para a maioria das pessoas: aceitar o inferno e tornar-se parte deste até o ponto de deixar de percebê-lo. A segunda é arriscada e exige atenção e aprendizagem contínuas: tentar reconhecer quem e o que, no meio do inferno, não é inferno, e preservá-lo, e abrir espaço."

O Sistema is the Matrix

2007-11-05T16:16:00.000-02:00

Nunca imaginei recomendar aqui um programa de tv, ainda mais produzido e exibido pela nossa famigerada Rede Globo.

Se ainda não assistiu ao documentário da BBC de 1993 'Muito Além do Cidadão Kane' (e é provável que não tenha, já que é 'proibido' em terras tupiniquins...): pare de ler isso aqui, desligue a TV e clique no link logo!!

Poder maquiavélico à parte, uma iniciativa criativa, ousada a ponto de deixar o departamento que faz as chamadas perdido, vale uma nota. Só vi a estréia, na última sexta a noite, e série promete (acho que será curta, 6 episódios).

Não, não vejo NENHUMA novela (nem sei o nome dos atores, personagens, nem tema da moda). Também odeio o Galvão Bueno...

Mas estou aqui, ajudando inchar o ibope do 'plim plim'.

Mundo complicado, não?

"Não importa o quê, o Sistema sabe"

Celeste

2007-10-22T15:03:00.000-02:00

Finalmente o avião atravessou a barreira de nuvens, no que o capitão nomeou velocidade de cruzeiro. Turbulência para trás, reclinei a cadeira e espremi o rosto na janelinha.

Era quase noite, um alaranjado brigava com as primeiras estrelas. Abaixo, um mar branco e rosa de nuvens acarpetava o mundo, o horizonte um rodapé indecifrável. Mesmo com os incansáveis gritos das turbinas, a aeronave parecia flutuar no ar, parada e estática, boiando em uma paz que encheu meu peito e tomou meu coração. Eu poderia morar ali, para sempre, sair do avião e nadar entre as nuvens e o infinito.

Como as pessoas associavam deuses e o além-vida com isso, muito antes da invenção de qualquer máquina capaz de vir até aqui, é um grande mistério para mim. Cumes de montanhas talvez inspiraram os profetas e eremitas, talvez Ícaro ou outro anjo realmente vieram tão alto antes de despencar no chão, mas é certo que, se realmente existe algo de sagrado, ele vive ali em cima.

Escureceu, o serviço de bordo fez questão de lembrar que ainda somos terrenos, bebemos e comemos nesses corpos que não voam.

Para nosso maior conforto, as luzes da cabine foram novamente reduzidas. Vi uma estrela cadente riscar o céu. Tentando lembrar da última vez que tinha visto uma, sem sucesso, debochei da crença de quem faz pedidos a um objeto ardendo enquanto penetra nossa atmosfera.

Outra riscou o céu, quase no mesmo ponto. Da tal lembrança somente a certeza, subitamente triste, de longos anos, sem data, lugar, nem desejo.

Cansado da longa viagem, desconexo pelas conexões atrasadas, aeroportos pingados e paciência inevitável, tomei um banho, sem nem abrir a mala, e sentei para ver tv antes de dormir.

Inquieto, sem que o oblívio televisivo funcionasse em mim, lembrei de outra programação, que não foi feita por ninguém. Desliguei tudo, apaguei as luzes, e deitei no chão do quintal. Assistindo o céu, esperando com um desejo.

"- Qual o sentido de tanta construção? - pergunta. -Qual é o objetivo de uma cidade em construção senão uma cidade? Onde está o plano que vocês seguem, o projeto?
-Mostraremos assim que terminar a jornada de trabalho; agora não podemos ser interrompidos - respondem.
O trabalho cessa ao pôr-do-sol. A noite cai sobre os canteiros de obras. É uma noite estrelada.
-Eis o projeto - dizem."

Raiar

2007-10-13T15:37:00.000-03:00

A noite se cala:
Ouçam, ouçam todos
aí vem o Sol
iluminar nossos pecados,
brotar e secar a vida,
grafitar suas sombras por toda parte.

O vento frio anuncia:
Corram, corram todos
já é dia, ninguém está mais só
ardem as cores do mundo
desliguem isso
antes que eu vire cinzas,
um punhado de pó.

Mas de repente o filme pifou
E a turma toda logo vaiou
Acenderam as luzes, cruzes!
Que flagra!
Que flagra!
Que flagra.

Made in Brazil

2007-10-04T15:57:00.000-03:00

Um do topo conversa com um da base:

- O ouro negro vai acabar.
- Já acabou, em 1888. Vocês até receberam indenização, lembra?

- Falo do petróleo.
- Será que acabou mesmo?

- Vai acabar.
- Digo, a escravidão.

- Não. Mas o futuro é ecológico e renovável.
- Avisa então a Opep, Bush, Chavez, Iraque...

- Eles sabem. Somos a bola da vez.
- Biocombustíveis?

- Etanol! O futuro do Brasil é a cana de açúcar.
- O passado também.

- Vamos exportar para o mundo!
- E importar o quê?

- E o biodiesel? Meu caro, não insista: estaremos mais ricos e poderosos!
- Sou brasileiro e não desisto nunca.

- Mais cinco séculos no poder!
- Eita nóis. Será que o preço da branquinha vai subir?

"While the miser is merely a
capitalist gone mad, the capitalist
is a rational miser."

Adeus

2007-09-24T13:50:00.000-03:00

A campainha tocou pela terceira vez naquela manhã.

Maria das Graças largou as batatas na pia e foi atender. Demorou longamente, em seus passos pequenos e lentos, para voltar, pegar a carteira e dar um trocado pro pedinte, além de um copo d'água.

Quando terminava de fazer o almoço, seu único filho chegou, com a camisa suada na barriga e nas costas, bufando e reclamando do trânsito dessa cidade, estúpido e irracional. Paulo estava faminto e nervoso, foi logo sentando na mesa. Desde que se separara, há quase 2 anos, e voltara a morar com a mãe, sempre tinha uma fome absurda. Já lhe rendera uns bons dez quilos de lastro. Mastigava salada, enquanto uma garfada generosa de carne assada e puré esperava espaço na boca, e a campainha tocou. Nervosa, impaciente, seguida de palmas.

Maria apertou uma mão contra a outra, Paulo saindo da tranquilidade momentânea que a comida lhe dava. Tentou dizer para ele terminar de comer, que ela ia ver quem era. Mas Paulo era igual ao pai, e já foi se levantando e indo em direção da porta, batendo os pés.

No portão, um mendigo usando um ridículo chapéu de jornal, espiava dentro da casa numa careta amorfa. Paulo parou distante, nem querendo ouvir o que ele tinha a dizer: '-Vai embora, não tem nada pra você aqui. Vai trabalhar.' O mendigo até tentou retrucar alguma coisa, insistir, mas Paulo foi até o portão latindo como um cão feroz, malditosanguessugaparasitavaiemboradaqui.

Voltou para a mesa, a mãe de cabeça baixa, segurando a carteira nas mãos. Ele sentou e voltou a comer, estava com mais fome ainda.

'Não gosto que faça isso, Paulo Sérgio.'

Só era chamado de Paulo Sérgio quando o assunto era sério. Por toda sua vida seu nome completo, duplo, dito assim por sua mãe, aterrorizava até o fundo de sua alma. Mas agora ele tinha 48, ela 67, e as coisas não eram mais as mesmas.

'Mãe, deixa de besteira. Era só um vagabundo, não era Deus.'

Ela estava com essa mania agora, todo mendigo ela achava que era Deus disfarçado, testando nossa generosidade. De onde ela tirou isso? Malditos programas da tarde, vivem enfiando idéias absurdas na cabeça dos telespectadores, asneira atrás de asneira.

'Não fale assim, Paulo Sérgio. Não blasfeme. E você não tem como saber.'

Maria servia o café, enquanto Paulo fazia as contas num caderno velho de espiral. Nunca se dera com computadores, engolia eles no trabalho. A calculadora e um lápis eram suficientes, o dinheiro dos últimos meses, não. Ele tentava arrumar serviços, vivia pulando de entrevista para dinâmica para teste para entrevista para classificados de jornal, mas não arrumava um fixo. 'Ter canudo, hoje em dia, não é garantia de vida feita pra ninguém.' E ainda tinha que mandar a pensão da ex-mulher, e sustentar a casa. A aposentadoria da mãe não comprava nem um terço dos remédios.

Calculou e recalculou, e estava no vermelho. Não só isso, descobriu que grande parte do rombo vinha da mãe. Porra. 'Mãe, olha só, não dá pra você sustentar todos os mendigos do bairro, e os amigos deles, eu não tenho como. Tem que parar com isso!' Tentou um tom diferente do que saiu. Maria se encolheu, chateada, exposta e frágil. 'Mas Paulinho, e se Deus...'. 'Deus não tem nada com isso aqui, mãe' apontava as contas 'quem paga sou eu, e não quero mais dar dinheiro pra esses desocupados, que procurem o governo, ou mesmo o Papa! Que tal tocarem lá no Vaticano, hein??' bateu na mesa, a xícara sambou e tilintou. Maria saiu em seus passos de gente velha, com mais pressa agora. 'Mãe...'

Paulo saiu logo depois, e no trânsito esqueceu do assunto. Ligou lá pelas 6 da tarde, para avisar que ia demorar pra chegar, mas ela não atendeu. Devia estar na missa.

O cursinho que fazia para concurso público acabou quase meia-noite. O pessoal estava animado naquela quinta-feira, aniversário de um deles, e para muita gente se embriagar é a grande solução para todos os problemas. Resolveram sair pra um bar, depois outro, a vida é pra ser vivida, carpe diem.

Chegou em casa de manhã, ainda um pouco bêbado (parara para comer antes), a roupa de ontem fedendo suor e cigarro, a cara torta e colorida pela boemia. Sete e meia, sorte que só tinha compromisso lá pelas dez. Tinha tempo de cochilar, tomar um café forte e sair.

Estranhou a cozinha vazia, a casa fechada. Chamou pela mãe, mas só obteve silêncio. Um alarme foi aumentando dentro dele, estridente como sirenes que anunciam bombardeios. O céu vai cair, preparem-se, escondam-se, salve-se quem puder, o céu vai cair.

Maria das Graças estava sentada na cadeira de seu quarto, parecendo dormir. Segurava nas mãos, ainda marcando a conta certa, o rosário antigo e gasto. Paulo se aproximou pisando em ovos, não entendendo que tinha dificuldades em enxergar pelas lágrimas que represava nos olhos. Ajeitou o xale em volta dela, o cheiro de gente velha evaporando e sumindo, só restando o perfume profundo, inesquecível, completo. 'Mamãe', abraçou.

Toca a campainha. Paulo, achando que era do IML, engoliu num gole o uísque, colocou o copo na pia e começou a se recompor para atender. Da porta, ainda segurando as chaves na mão, viu um mendigo, sujo, vestindo trapos e um chapéu de jornal velho e grosso. Se pendurava no portão, com seus braços finos de polvo tentando passar, o rosto espremido na grade, a boca larga de poucos dentes amarelos gastos, os olhos fechados num esforço grosseiro, parecendo defecar.
Era o mesmo mendigo que tinha mandado embora ontem no almoço.

Um eco de uma lembrança rolou como uma onda em sua cabeça, descontrolada. Não sou digno que entreis em minha morada, mas dizei uma palavra e serei salvo.

A gota de memória, ouvida nos bancos das igrejas, Não sou digno que entreis em minha morada, tantas e tantas vezes, foi se juntando em coro às semelhantes, mas dizei uma palavra e serei salvo, se tornando chuva, Não sou digno que entreis em minha morada, rio, mas dizei uma palavra e serei salvo, mar, Não sou digno que entreis em minha morada mas dizei uma palavra e serei salvo, e oceano, Nãosoudignoqueentreisemminhamoradamasdizeiumapalavraesereisalvo.

Paulo umideceu os lábios e caminhou a passos de nitroglicerina. Destrancou o portão, girando a chave em duas voltas robóticas. O mendigo se afastou um pouco e sorriu feroz. 'Doutor', e começou a série de murmurinhos que fazem às vezes alguns pedintes. Nãosoudignoqueentreisemminhamorada.

Abriu o portão num gesto largo, masdizeiumapalavraeserisalvo, 'Não mandei você embora, cretino? ADEUS!' e derrubou o mendigo com um direto, fazendo voar seu chapéu de jornal. Rangeu os dentes, Nãosoudignoqueentreisemminhamoradamasdizeiumapalavraesereisalvo, e chutou as costelas, tão forte que alguma coisa em alguém estalou partido.

Avançou com os punhos cerrados para cima do homem encolhido, Nãosoudignoqueentreisemminhamorada, urrando coisas além de ódio e insanidade bruta, masdizeiumapalavraesereisalvo.

Foi contido pelas pessoas da padaria da esquina, que viram tudo e vieram correndo quando a coisa ficou feia. Paulo, furioso, derrubou um e só foi seguro por quatro homens, um deles um grandão de academia. Seu rosto escorria lágrimas, suor, ranho e saliva, vermelho e fervendo com o sangue do mendigo no chão, um animal feroz velho e asmático, bufando e uivando alto.

Quando a polícia chegou, depois da ambulância, Paulo era consolado, sentado na sarjeta, por vários vizinhos. Júlia, amiga do cursinho que morava na rua de trás, tentava lhe dar água com açúcar. O mendigo ferido era socorrido.

Dona Zuleide, vizinha do lado direito, chocada e sentindo muito a perda de Dona Maria, disse que Paulo era um rapaz muito bom e responsável, cuidava sozinho da mãe e ainda tem que mandar dinheiro para a ex-esposa, essa sim, pessoa cruel e exploradora.

Dorival, da padaria, contou que o mendigo estava mexendo no portão da casa, Paulo abriu, discutiram e Paulo foi pra cima, mas achava Paulo gente fina, trabalhador honesto que acabara de achar a mãe morta em casa, coitado.

Coronel Soares, aposentado da Aeronáutica, nada testemunhou mas fez questão de declarar que aquele indigente há tempos perturbava o bairro, ameaçando a segurança de mulheres e crianças.

Cabo Baptista, decidindo relatar como briga de vizinhos já resolvida pelas partes ali mesmo, sem necessidade de ir até o DP, perguntou para o Soldado Silva o nome do meliante ferido, encaminhado ao PS:

'Severino de Jesus, 33.'

"It would be very nice if there were a God who created the world and was a benevolent providence, and if there were a moral order in the universe and an after-life; but it is a very striking fact that all this is exactly as we are bound to wish it to be"

'Não sei quantas almas tenho'

2007-09-22T14:14:00.000-03:00

Alguns destemidos aventureiros mergulham no misterioso conteúdo do Bau aí ao lado, e lá vou eu seguindo seus passos e os meus próprios. Além de trocentos erros de ortografia e atos terroristas destrambelhados na Gramática (perdoem a falta do Editor) encontra-se muita coisa interessante...

Necessário, talvez, o aviso, copiado de um livro:

Os personagens e as situações desta obra são reais apenas no universo da ficção; não se referem a pessoas e fatos concretos, e sobre eles não emitem opnião.

Cautela nunca é demais. Se eu mesmo me choco, rio, adoro e repudio o que está guardado aqui, imaginem um leitor desavisado, ou muito pior, enviesado.

Como disse Gabriel García 'Buendía' Márquez: "A vida não é aquela que uma pessoa viveu, mas a que ele recorda, e como a recorda, para contá-la".

Multiplique isso por um bocado de imaginação descontrolada, e o Mestre Fernando Pessoa conclui bem o assunto:

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti
Releio e digo: "Fui eu?"
Deus sabe, porque o escreveu.

Se não assistiu, não vai entender

2007-09-01T12:52:00.000-03:00

Já era tarde da noite quando encontrei o filme na TV. Legendado, ainda por cima.

Depois de tantos anos, é curioso verificar, em uma breve análise, que aquilo ficou em mim. Marcou ideais, torceu sonhos, deixou seu rabisco colorido no infinito universo dentro de minha cabeça, éter inconsciente.

Poderia dizer, falseando pretenções intelectuais e sofisticadas, o nome de um obscuro, ou consagrado, filme cult.

Mas sou um sujeito de minha época, histórico, e vivi uma infância na tal década perdida, e uma juventude na última década do século XX. Geração coca-cola na veia, talvez a última geração analógica até a próxima idade das trevas.

Tão bombardeado pela indústria cultural como qualquer um, já comentei aqui, bem no início, o impacto de Curtindo a Vida Adoidado (Ferris Bueller's Day Off, 1986). Ontem, ficou bem claro o estrago feito por Caçadores de Emoção (Point Break, 1991) .

Não reduzo a elementos simples, diretos, arrancados da tela e enfiados de qualquer jeito em mim, como um bau cheio de velharias. São pequenos cacos, muito sutis e simbólicos, misturados com todo o resto que chamamos vida, memórias e emoções sem sentido. Mais um vento forte em um dia de chuva, que esculpiram a rocha, bem plástica na época, de minha personalidade.

Fato é que preciso arrumar logo uma máscara de um ex-presidente, do Collor seria ideal. Ou jogar na areia de uma praia da Austrália meu distintivo do FBI.

Ou ainda pular de um avião sem pára-quedas.

Definitivamente, surfar.

" 'Vai ser tudo derrubado', diz o Velho.
'Antigamente era melhor?', pergunta Augusto.
'Era.'
'Por que?'
'Antigamente tinha menos gente e quase não havia automóveis.'
'Os cavalos, enchendo as ruas de bosta, deviam ser considerados uma praga igual aos carros de hoje', diz Augusto.
'E as pessoas, antigamente, eram menos estúpidas', continua o Velho, com um olhar triste, ' e tinham menos pressa.'
'O pessoal da antiga era mais inocente', diz Kelly.
'Era mais esperançoso. A esperança é uma espécie de libertação', diz o Velho."

Estopim

2007-08-23T12:09:00.000-03:00

I

Estopim parou próximo a enorme cerca que marcava os limites da fazenda, ao final da estrada. Acima da porteira, uma placa feita de tronco de jacarandá exibia as letras em cal: "Fazenda Ordem e Progresso". Estopim era um jovem asno, mas inteligente o suficiente para ler.

Ficou ali parado, fascinado com a paisagem verdejante após a cerca. Estava cansado e com sede, depois de atravessar léguas e léguas de caminhos tortuosos por serras inóspitas e sertões mortais. Não imaginava encontrar aquele oásis de fartura e riqueza numa região tão árdua e carente. Enquanto admirava a beleza da fazenda, um homem vestindo boas roupas de trabalho, com um sorriso no simpático rosto arredondado, se aproximou do visitante, avaliando a vitalidade e força do seu corpo.

- Venha, venha. - chamou, abrindo a porteira para Estopim entrar. - você deve estar com sede. Seguiram por uma estrada ladeada por altas palmeiras e pitangueiras carregadas. Por todo lado haviam plantações, hortas, pássaros em árvores majestosas, de copas altas, sombras frescas e verde profundo. Pararam em um poço de águas transparentes, alimentado por um dos vários canais que cortavam toda fazenda. O homem carismático encheu ali um balde e ofereceu à Estopim: - Meu nome é Xavier, sou o administrador da fazenda. Capataz, como me chamam, mas não gosto desse termo.

Bateu de leve no lombo de Estopim, sentindo a musculatura abundante, o pêlo castanho bem cuidado. -Você não é daqui, vejo logo. Veio das terras frias lá do sul? É uma longa viagem, amigo. Está com fome?
As estradas e caminhos da fazenda, no meio da manhã, tinham um fluxo impressionante de trabalhadores, carregando sementes, arados, cestas e cestas de frutas, verduras, ovos, queijos curados, carnes secas, café, açúcar e farinha. Xavier apanhou de uma cesta que passava um enorme caju amarelo, inchado, e deu para Estopim comer.

- Venha, vou lhe mostrar uma coisa.
Todas as estradas levavam a uma enorme casa branca, de imensas varandas, no alto de uma pequena elevação. - Esta é a Sede, onde mora o genial Coronel. Ele é dono de tudo isso, meu caro asno. Vou lhe mostrar nosso segredo.

Perto da casa grande, havia um prédio muito estranho cheio de correias e rodas, canos e barulho. Entraram por uma porta baixa, no que Estopim achou que era um moinho, até o centro da estrutura. - Veja. Xavier indicou uma enorme roda de moinho, movida por tração animal.
- Sim, tudo o que vê aqui é graças a isso: bombeamos água fresca das profundezas da terra, moemos grãos para fazer farinha, geramos força para o Engenho, para a serraria... Esse sistema complexo é único em todo mundo! Coronel inventou em suas longas viagens além mar, quando chegamos aqui só havia areia e moscas. - apanhou uma grossa cenoura - Vejo que é um asno jovem, forte e inteligente. Gostaria de colaborar com esse nosso paraíso?

Tomado de admiração por tudo que vira, honrado pelo convite, Estopim aceitou de imediato, e logo foi colocado para empurrar a enorme Roda que tudo movia. A cenoura foi pendurada por uma vara de bambu com uma corda de pesca, ficando a alguns palmos do seu focinho. - Para incentiva-lo, logo terá cestas e cestas de cenouras como essa - disse Xavier, e saiu para administrar todos os outros problemas.

II

O Mundo girou os dias, Estopim girou a Roda, a Fazenda gerou riqueza e fama. Mas a cenoura o asno nunca conseguiu pegar, apodrecendo e murchando na sua frente. Ao verem Estopim desanimando, trocavam por uma maior e mais fresca: - Um dia terá fartura, asno. Só trabalhar duro.

E a Roda girou mais, e a cabeça de Estopim girou mais ainda, com o estômago doendo de fome e esforço, com voltas e voltas e voltas sem comer.

Estopim foi ficando cansado, magro e triste. Seu corpo faminto devorou o que era gordura, depois o que era músculo, e começou a devorar seu belo pêlo, que agora caía em abundância. Seus cascos perderam as ferraduras, racharam e sangravam, seu couro afundou no esqueleto, mas Estopim continuou a girar a Roda, pensando na recompensa débil pendurada em sua cara, no orgulho de ajudar acontecer Ordem e Progresso.

Em mais um dia qualquer, de sacrifício e fome, Judas entrou na sala da Roda. Era um garoto baixo e magro, sardento, com olhos cinzas e cruéis. Trabalhava na Fazenda, mas adorava espalhar boatos maldosos, judiar de quem podia, fugir pra caçar e pescar assim que tinha a chance. Em seu mundo giratório, porém, Estopim não sabia que Judas era Judas. Tinha apenas frustração, cansaço e raiva das pessoas que passavam carregando cestos cheios até a boca, mas nunca lhe atiravam nem uma migalha. E quando Judas se aproximou, carregando uma vareta afiada, Estopim pensava em girar a Roda para um dia comer sua cenoura.

Mas Judas tinha sua natureza, e logo começou a cutucar o asno, zombando de sua fraqueza, exigindo que ele trabalhasse mais, girasse mais rápido, mais forte, plaft plaft plaft, batendo em seu traseiro, asno preguiçoso, gire, gire, gire.

Estopim, cansado e faminto, também tinha sua natureza de asno, e eles tem o péssimo hábito de coicear. Antes que o raciocínio desse conta da privação, agora exagerada pela humilhação, Estopim acertou Judas no meio da boca, fazendo-o cuspir três dentes ensaguentados antes de sair correndo, chorando com surpresa e medo.

III

Estopim continuou girando e girando. A fome quase virou loucura, que ele afastava com a honra e orgulho de fazer a fazenda um lugar melhor no mundo.
Até que o Coronel, que todos temiam, veio ver Estopim girar. O coração do asno se encheu de esperança, agora finalmente teria sua cenoura, quem sabe até uma palavra de agradecimento e incentivo.

Mas o Coronel, em suas roupas de couro negro, tinha seu olhar mais negro ainda, carregando um enorme chicote com pontas de ferro nas mãos. - Asno! - rosnou, e começou a bater em Estopim com violência, fazendo riscos de sangue no couro e dor alucinante na alma. - Gosta de coicear, não é? - gritava o Coronel, trocando o estalar do chicote por chutes firmes com a ponta férrea da bota nas costelas aparentes e fundas do faminto animal.

Havia sangue na cenoura já um pouco enrugada. Pequenas gotículas que espirraram do asno que apanhava e sofria. Estopim tentou aguentar tamanha violência em silêncio, mas logo a fome, a privação e a infinitude do seu girar romperam o dique em lágrimas e explicações. Pare de fazer isso, tentou dizer Estopim, não vê que não aguento mais de fome, que só faço girar sua Roda sem receber nem essa maldita e pouca cenoura!

O Coronel parou. Confuso e amedrontado, tomado por toda fraqueza de tanto tempo de esforço, Estopim teve a leve impressão de ter sido compreendido com o súbito cessar da violência. Mas viu os olhos do Coronel, cobertos por nuvens tão negras quanto apocalíticas, antes que ele saísse gritando por Xavier.

Agora parado, Estopim conseguia ouvir a conversa gritada do lado de fora: - EU QUERO ELE MORTO! Ele bateu em um pobre menino trabalhador, e isso é inadmissível. Ele ainda teve a ousadia ZURRAR pra mim. PARA MIM! Quero sua cabeça pendurada na porteira da fazenda, Capataz! - Xavier, em voz baixa, tentava acalmar o Coronel, tentava fazer com que ele mudasse de idéia, mas sem enfrenta-lo: isso ninguém podia. Nada adiantou, o Coronel gritando em fúria cega enquanto voltava para a Casa Grande, onde o almoço era servido. - Zurrou para mim! Machucou uma criança! Sacrifiquem ele!

Xavier entrou na sala da Roda, carregando o martelo afiado usado para matar bois. Estopim, magro e ridículo, tremia como bebê recém-nascido. Não vomitara porque nada tinha para vomitar. Nem pra isso.

Olhando o animal ali, faminto, sangrando e triste, Xavier ficou cheio de dor no coração. Baixou o martelo no chão, liberou o arreio que prendia Estopim à Roda, e lhe entregou a cenoura murcha e manchada de sangue, devorada num instante.

Estopim mancou lentamente até a porteira da Fazenda, um espantalho apodrecendo e soltado pedaços. Xavier abriu e indicou a estrada, o rosto simpático cheio de compaixão e pesar. Ambos lembravam do Estopim que chegara ali, jovem e forte, corajoso e destemido, o coração cheio de sonhos. -Vá, fuja.

Já era noite quando Estopim chegou ao cume do enorme morro que escondia a fazenda do vento seco do agreste. Moscas infestavam suas chagas, que pingavam sangue marcando todo caminho desde a Ordem e Progresso. Havia uma festa importante e chique na Casa Grande, toda iluminada na escuridão. Muitas vezes Estopim ouviu, enquanto girava, festas e cerimônias pomposas, fartura e felicidade. Mas daquela distância apenas ouvia uma música sem sentido, e o que viu nas sombras das janelas, quando fez esforço e apertou bem os olhos, foram vultos fornicando, porcos numa orgia enlameada.

O asno suspirou seus sonhos, seu orgulho e sua profunda admiração pela fazenda. Outros fariam a Roda girar, a fazenda seria cada vez mais verde, viva e farta, alimentando toda região. No breu, verteu algumas lágrimas.

Enfim, sem força nenhuma, a não ser viver, Estopim saiu em disparada pela noite, no longo caminho de serras e sertões.

"Vou correndo, vou-me embora
Faço um bota-fora
Pega um lenço e agita
Cumpre o teu dever
Bota força nessa coisa
Que se a coisa pára
A gente fica cara a cara
Cara a cara cara a cara
Com o que não quer ver"

A Banda de uma nota só

2007-08-16T13:40:00.000-03:00

Era uma noite quente de verão, sexta-feira. Sem aviso algum, muito menos chuva no céu limpo, a escuridão e o silêncio tomaram conta de tudo.

Parados no sofá, ainda com parte do filme impressa na retina, demoramos para entender que a luz havia acabado. Falta de energia, blecaute na cidade. Não se lembravam da última vez que isso ocorrera, além dos pequenos cortes para manutenção, normalmente aos sábados na hora do almoço. O que fazer na penumbra?

Tateando pela casa, achei na cozinha um punhado de velas que logo fixei em pires maltrapilhos, órfãos de xícaras. Enquanto eu gotejava cera, ela se sentou na frente do piano, depois de tantos anos. Desde que os filhos deixaram a casa para correr o mundo, quase dez anos atrás. O tempo voa e nos atropela.

Sentei no grande sofá da sala de estar, perto do piano, ela dedilhando as primeiras notas. Não trocamos uma palavra, sabe, estávamos assistindo ao filme meio brigados. Vi pela janela que as pessoas estavam saindo para a rua, perdidas no século XXI sem eletricidade. Algumas conversavam, algumas bebiam, a maioria olhava o bairro sitiado pelas sombras como num sonho ruim.

Aos poucos, a garganta empoeirada e seca do piano, despertando tons quase mumificados, foi retomando sua cantiga habitual, e o allegretto da sonata opus 31 n°2 ecoou pela noite escura como um espírito.

Sem murmurinhos de Tvs, zumbidos de computadores, reclamações de ar-condicionados e lamentar de ventiladores, Beethoven cantou, somente um piano há muito calado. Até o vento, que nunca pára, deixou as chamas das velas em paz, retas e longas. Fechei os olhos, cada nota lambendo a escuridão e sumindo no infinito.

Notei que as pessoas lá fora, na rua, também escutavam. Caladas também, algumas se aproximavam vindo das sombras com algumas velas e lanternas erráticas, parando na frente da minha casa. Mesmo no blecaute, muitas fecharam os olhos também.

A mágica do instante atemporal se rompeu, explodindo ardida com a luz que voltara bruscamente. Provido de energia elétrica, o mundo deixou a escuridão, o piano e o silêncio para uma estranha lembrança quase onírica.

Todos na rua voltaram para suas cacofônicas sinfonias privadas, deixando só o zumbido da luz alaranjada do poste e um carro em sua pressa.

O piano também calou.

Apaguei a última vela, que protestou com grossa fumaça branca antes de morrer.

"What has become alien to men is the human component of culture, its closest part, which upholds them against the world. They make common cause with the world against themselves, and the most alienated condition of all, the omnipresence of commodities, their own conversion into appendages of machinery, is for them a mirage of closeness."

Aos 16, não colocava título em nada

2007-08-15T00:58:00.000-03:00

Eu me procuro por aí,
buscando essa pessoa que nunca perdi
e que nunca encontrei.

Então busco-a em mim mesmo,
e jogadas a esmo
só encontro mentiras.

And the sign says "long hair freak people need not apply"

Pois é, querido bardo

2007-08-09T13:03:00.000-03:00

De vez em quando, no meu caso quase sempre, alguém vem e diz o que você precisava ouvir. Ou o que seu peito precisa explodir.

E por isso a pessoa é genial.

Nao é a primeira vez, nem a última, que trago o mestre Buarque, íntimo Chico, para falar por mim.

Garanto que meu caso não tem nada do mote 'simplista' dos desencontros românticos, donde deve ter nascido a inspiração.

Sorte mesmo é a seleção aleatória do Media Player escolher, entre pouco menos de 4000 músicas, uma que canta assim:

"Pois é
Fica o dito e o redito por não dito
E é difícl dizer que foi bonito
É inútil cantar o que perdi

Taí
Nosso mais-que-perfeito está desfeito
E o que me parecia tão direito
Caiu desse jeito sem perdão

Então
Disfarçar minha dor eu não consigo
Dizer: somos sempre bons amigos
É muita mentira para mim

Enfim
Hoje na solidão ainda custo
A entender como o amor foi tão injusto
Pra quem só lhe foi dedicação

Pois é, e então..."

Tempo de silêncio

2007-08-07T12:41:00.000-03:00

Peço a todos
um minuto de silêncio,
por mim.

Por esse herói patético,
sonhador perdido,
que não consegue amar o lucro.

Por esse humanista ingênuo,
racionalista tolo,
que acha que as pessoas são melhores do que são.

Por esse mártir débil,
bode expiatório e boi de piranha
que sangra por si, todos e ninguém.

Peço a todos
minutos de silêncio,
por nós.

Por essa horda primeva,
inconsciente e estúpida,
que finge que não é bárbara em todas as esferas.

Por esse macaco disfarçado,
supostamente moral e ético,
que se julga um indivíduo livre.

Por esse bicho injusto,
iludido e egoísta,
que mente uma democracia.

Peço um tempo de silêncio,
para esse silêncio que nunca existiu,
senão na morte.

"And twisted thoughts that spin round my head, I'm spinnin'
Oh I'm spinnin', how quick the sun can drop away
And now my bitter hands cradle broken glass of what was everything
All the pictures have all been washed in black"

Oneiroi

2007-07-17T14:07:00.000-03:00

"...So yes - my words will probably be read. A better question is whether or not anyone will believe them. Almost certainly not, but that doesn't matter. It's not belief I'm interested in but freedom. Writing can give that, I've found. For twenty years I wrote a column called "Long Ago and Far Away" for the Castle Rock Call, and I know that sometimes it works that way - what you write down sometimes leaves you foverer, like old photographs left in the bright sun, fading to nothing but white.
I pray for that sort of release."

Um sonoro bocejo interrompeu minha leitura:
- Você pode ficar de olho aqui pra mim um pouco? - perguntou meu sonolento colega, se espreguiçando antes de levantar da frente do computador. Saiu cambaleando, passos de zumbi, e sumiu na escuridão silenciosa que tomava todo Centro de Pesquisas àquela hora da madrugada.

Fechei meu livro, companheiro dos longos plantões, e me sentei na cadeira desagradavelmente aquecida pelo ocupante anterior. O relógio do Windows, imóvel em seu canto, apontava que meu trabalho só começaria, no mínimo, dali a uma hora. O resto dos dados sendo mostrados na tela, em tempo real, eram ainda mais desanimadores: uma pequena janela em branco-e-preto mostrava nosso sujeito deitado, posição fetal para o lado direito, aparentemente morto senão pelos registros da polissonografia, exibidos em tempo real na janela maior. O problema eram aquelas malditas ondas sincronizadas, terceira fase do sono profundo, que o sujeito, por algum motivo murfístico, insistia em manter.
Enquanto o padrão de ondas típicos do sono REM não viesse, em boa quantidade e na hora certa, só me restava esperar, atento para algum problema no registro dos dados.
Sabe porque poucos cientistas investigam os sonhos? Porque é muito chato esperar alguém sonhar...

Enquanto esbravejava em meu silêncio, acompanhava o lento e monótono desenhar das ondas do EEG no monitor: é como aquela coisa estranha que acontece quando olhamos muito tempo para o mar, ou para a chama do fogo, e ficamos hipnotizados como mariposas na lâmpada, fascinados pela eternidade.

Saí do meu devaneio com alguém batendo na porta da sala. Estranhei, porque não lembrava de te-la fechado, e conferi se tudo estava certo com os instrumentos. Nisso, a porta se abriu e um velho entrou.

A princípio um fio gélido correu minha espinha, até que um inconfundível aroma de charutos levantou em mim a estranha certeza de uma pessoa familiar, conhecida. Olhei o invasor com mais calma, com suas roupas antigas e cara de fotografia. Estupefato, falei quase sem voz:

-Freud?

O velho começou uma risada, como se minha surpresa o divertisse, que logo se transformou em tosse carregada e fora de controle. Pigarreou enquanto retomava o fôlego, cuspindo uma mistura negra de sangue e doença no nosso lixo de escritório.

- Freud não. Isso é coisa da sua cabeça. Mas da minha também. Me chame de Freud, se quiser.

Continuei boquiaberto, sem entender o que aquilo queria dizer. Sem entender nada do que estava acontecendo, pra dizer a verdade.

Freud se aproximou, examinando a tela curioso enquanto coçava o queixo barbudo. Apontou o monitor com um dedo comprido e magro, a unha espessa quase arranhando o cristal líquido. Balançando a cabeça negativamente, como alguém que lida com uma criança, disse paternal:

- Isso está muito longe do que busca, tenho certeza.

Olhei o monitor do computador, que seguia seu trabalho digital como se nada tivesse acontecendo, e novamente para Freud. Ele fixou os olhos no meu, olhos negros, cujo brilho me capturou e me fez sentir do mesmo jeito que quando olhamos um céu estrelado num local deserto, nós tão pequenos no imenso do universo.

Ele desviou o olhar para o monitor, batendo o dedo duro:

- Isso não é sonho.

Continuava sem saber o que dizer, muito menos o que pensar, e meu rosto deveria estar deixando isso bem claro.

- Vamos, não é tão difícil de você entender. Já não é a primeira vez que explico isso para você.

Aquilo dito, por incrível que pareça, fazia sentido. Mas iluminou a situação como uma vela acessa num porão durante um blecaute.

- Veja bem. A realidade é plástica, maleável como uma enorme bolha. Se você forçar demais, ela te fagocita e você ficará preso em sua loucura, vagando sem direção em sua própria realidade.

Me sentia como um aluno do primário em uma aula de cálculo avançado, olhando Freud falar. Se não era Freud, era quem?
Enquanto eu permanecia paralisado, ele se aproximou de mim, reclinando a cabeça até quase me cheirar. Ou devorar.

- Você precisa muito entender isso! Veja como em você ela gruda como piche! - passou a ponta dura do dedo no meu rosto, como se tirasse a cobertura de um bolo , e ficou olhando para o dedo vazio.

Ele suspirou, frente minha cara de ignorância:

- Os gregos pelo menos foram mais rápidos....

Aquilo colocou meu cérebro novamente na ativa. Gregos? Como assim, os gregos?
Não tenho certeza se disse isso em voz alta, mas ele respondeu:

- Sim, os gregos. Tudo bem que fizeram uma salada dos diabos, com aquela mania de transformar tudo em deuses: sou um dos filho de Hypnos (deus do Sono) e moro em uma caverna na fronteira de Hades. Me deram pais, irmãos, família completa! Quase fiquei neurótico!

Aquilo deve ter sido muito engraçado pra ele, porque Freud quase caiu no chão de tanto gargalhar, antes de tossir e escarrar mais uma vez.

- Da mesma forma que me chamou de Freud, eles preferiam Morfeu.

- Morfeu? Você é Morfeu??

- E Freud. Não entendeu nada do que acabei de dizer?

Olhei em volta, para a sala do laboratório, para Freud-Morfeu cheirando charutos e mel.

Por fim, perguntei:

- Mas de que realidade você está falando?

Ele quase sorriu:

- Onde estamos agora?

Abriu uma porta na sala, que eu não lembrava mas que parecia estar sempre lá, e entrou em um elevador antigo, com uma porta pantográfica enferrujada, as paredes com detalhes dourados desbotadas e o espelho manchado por milhões de pontos negros, como câncer.

Entrei atrás dele sem pensar, olhando para o imenso painel com botões brancos e arredondados, a maioria com os números gastos e ilegíveis. Ele apertou um andar, fechou a porta enferrujada num safanão, e voltou a falar comigo enquanto subíamos:

- Já que a mitologia ajuda, continuaremos nela: desça no andar com portal de chifres, e saberá a verdade. Fique longe do portal de marfim.

O elevador parou, e a porta abriu em um hall de hotel. Uma pessoa esperava sua vez do lado de fora, e só depois que Freud-Morfeu saiu apressado reparei que era uma mulher. Jovem. Linda. Ela fixou os olhos nos meus, e perguntou sorrindo se eu ia descer ali também.

-Vou subir. - respondi, apaixonado por aquela mulher que se tornava outra a cada batida do meu coração. Ela entrou e se aproximou como se fôssemos antigos amantes, o cabelo hora negro, hora loiro, hora liso, hora cacheado perfumado como infinitas mulheres e milhares de flores.

Parte longínqua de mim, que ainda se lembrava de Freud-Morfeu e sua mitologia, sugeriu que era uma ninfa.

Naquela emoção e desejo, naquela mulher que pulsava como muitas, apenas apertei o botão do 101, que se iluminou amarelo e pálido. Sabia que ela não ia recusar, quando a convidasse para entrar em meu apartamento. Quase nos beijamos enquanto procurava as chaves em meu bolso.

********************************

Acordei em casa, a chama alucinada do rádio-relógio marcando quase dez e meia. Hoje é sábado, foi lembrando meu cérebro dormente. Ainda sentia os perfumes daquela estranha mulher enchendo meu peito.

Além dela, uma urgência lacerante me dizia que deveria fazer algo muito importante. Alguma coisa óbvia, próxima e nebulosa, na ponta da língua.

Só não sei exatamente o quê.

Quarta volta em torno do Sol

2007-07-07T14:53:00.000-03:00

Fiquei até um pouco envergonhado em minha negligência, afinal este espaço completa agora em julho 4 longos anos...
Quanto tempo para uma iniciativa lúdica despretenciosa! Será essa a sensação de muitos pais por aí?

De qualquer modo, me intimo por impulso a esclarecer o nome que escolhi para meu rebento, tomado de um filme do século passado:
quando estamos aqui, nesse espaço virtual, me torno realidade.

Ainda que simulacro.

"The Matrix is everywere. It's all around us, even in this very room. You can see it when you look out your window or when you turn on your television. You can feel it when you go to work, when you pay your taxes. The Matrix is the world that has been pulled over your eyes, to blind you from the truth."

Um brinde à terceira fase!

2007-06-27T16:29:00.001-03:00

"I feel sorry for people who don't drink. When they wake up in the morning, that's as good as they're going to feel all day."

No creo en brujas

2007-05-17T15:20:00.000-03:00

Se não fosse tão cético,
perceberia as sombras fora de lugar,
o cachorro latindo furioso para o canto vazio
ao lado da esposa dormindo.

Se não fosse tão cabeça-dura,
mergulhava na maré de azar,
aceitava Murphy como Deus
ou exorcizava a casa.

Se não fosse tão pára-raio,
teria assoprado essa nuvem negra para longe,
até que todo céu azul se tornasse escuro
e eu seguro no olho do furacão.

Até quando isso vai durar?

"So what's the matter with you?
Sing me something new...don't you know
The cold and wind and rain don't know
They only seem to come and go away"

Banksy is the Matrix

2007-05-14T20:12:00.000-03:00

Meu time perdeu no tapetão,
minha geladeira quebrou de novo,
furou o pneu do carro às 7 da noite da última sexta,
emprego, então...

Por motivo de forças muito maiores, senhoras e senhores, nosso show continua sem nosso autor principal:

Com vocês, interiores e exteriores assinados pelo Sr. Banksy.

Mitos diários

2007-04-16T23:46:00.000-03:00

Não chamava Ulisses, mas não foi reconhecido quando voltou.

Encontrou caras fechadas, estranhos de olhares duros, ásperos e grosseiros. Viu a sombra que cobria sua família, viu a sombra do que restara da jornada acompanhando seus passos casa adentro, possuindo seus familiares num respiro. Não viram o herói, vitorioso em seu regresso. Odiá-lo, como o fundo de uma ferida antiga, parecia a meta de todos para quem voltava, todos que amava.

Todos?

Andava cansado e distante, mas só lá no fundo secreto de si. Na superfície, caminhava automatizado, mergulhando nas tarefas repetitivas do trabalho até perder o fôlego, encher a cara em casa e dormir brigado com alguém. Mesmo sem querer.

Só conseguiu dormir no avião quando faltavam poucos minutos para o pouso. Viagem à trabalho, fim de semana de fechamento de toda corporação, reunidos todos os porcos filhos da puta, ávidos por degolarem-se entre si em busca de trocados. Pretendia passar todos os dias à base de cafeína pura, negra, enquanto a agenda o obrigasse a ficar fora do quarto do hotel. Produzir, produzir, produzir.

Não reparou nela, até um dos diretores clones lhes apresentar. Iriam trabalham na mesma equipe, aquele fim de semana. Não lembrava o nome, mas tinha a esvaecida certeza que já a conhecia martelando-lhe a cabeça: De onde?

Claro, como descobriram no fim do dia, tiveram juventude comum. De mais, até: os mesmos lugares, as mesmas pessoas, a mesma lembrança vaga de um olhar que trocaram uma vez e esqueceram num sótão velho da memória, junto com muito da década passada. E agora estavam ali, jogados novamente no mesmo nicho, como todas as linhas que escrevem tortas todos os roteiros gosmentos de comédias românticas. Palhaçadas dos senhores cósmicos, desafios do destino, afinados demais.

Dormiu a primeira noite sozinho, o coração pulando no peito arrependido e queimado pelo impulso bruto, reprimido, que o torcia. Ecoava pelo quarto escuro as palavras proféticas do amigo, na verdade um daqueles colegas de trabalho com quem trocava breves e esporádicas confissões: “cuidado com a tentação. Todos irão encontrar o Diabo no deserto...” Infernos e danações eternas aos mais doidos, percebeu ali o risco que a vida lhe impunha, o preço que o instante lhe cobrava e os dividendos futuros de parcelas por vir. Segunda-feira voltavam para suas vidas. Até lá, ela era tudo o que ele queria.

Nunca duvidara, com tanta certeza, da promessa que fizera uma vez. O amplo espaço que sua mulher e filhos ocupavam em seu peito pareceu, de repente, insuficiente. Olhou toda arquitetura de sua alma, construída nesses anos todos, e pedaços começavam a cair, derrubados pelo vulcão que pulsava a partir de um velho rascunho de possibilidades, quem ele seria se estivesse com aquela mulher. Foi como se o vento lhe atirasse na cara o grosso álbum de retratos de sua vida, quebrando seu nariz.

Meu deus, e como queria aquela mulher. Tudo aquilo que queria, toda sede e fome por muitos anos deixadas de lado, por tanto tempo que parecia ter secado tudo que ficara à sombra da consciência, começava a brotar novamente com apenas algumas gotas dela. E ele queria bebe-la.

Sabia que era arriscado demais. Ela também sabia, tinham suas vidas além daquele oracular encontro. Mas era como brigar com a vontade do universo e suas coincidências irrefutáveis. Ou seria mergulhar nas areias ardentes de uma miragem? Não sabia quanto daquilo que precisava, quanto de solidão, quanto de arrependimentos, quanto de dúvida, quanto de frustrações, quanto de mágoas, quanto de muito lodo sedimentado coloria a mulher por quem estava apaixonado.

No último dia, despediram-se num beijo único, imenso e insuficiente.

Ele voltou para casa muito cansado, depois de ter vencido a tentação do gozo fácil, imediato, da realização transitória e estúpida em sua ínfima duração. Sofreu e repeliu a tentação do instante fútil como a porra do fantástico barato de uma pedra de crack.

Mas quando retornou de sua odisséia, ele, o trágico herói que superou até os deuses e suas maquinações divinas, não foi reconhecido. Derrubaram o herói como um vagabundo errante, criminoso.

E alguém chorou por ele no deserto.

"Calvin: Do you believe in the devil? You know, a supreme evil being dedicated to the temptation, corruption, and destruction of man? Hobbes: I'm not sure that man needs the help."

Mad Scientist, Crazy Science

2007-04-02T23:24:00.000-03:00

"Chance favors the prepared mind."

Bananadas

2007-03-10T14:53:00.000-03:00

Bush veio, Bush foi.

Discutiu-se, negociou-se, brigou-se.

Enquanto isso, estudantes resolveram fazer um 'criativo' protesto, lotando uma loja do velho M dourado para comer nossas fantásticas e nacionalíssimas bananas.

Os motivos e reivindicações são todos nobres, sem dúvida, ainda que o foco míope, infantil, tomado por um ufanismo exagerado e cretino, que transforma a manifestação em palhaçada. Porque o BigMc é símbolo da força imperialista, justificam, e bom mesmo é nossa terra.

Terra em que até os movimentos de oposição, nossa sempre contestadora juventude, se mostram perdidos e parcos, quase piada. Desejam uma ditadura, para ter pelo menos chance de copiar a heróica luta dos pais. Valorizam um Brasil místico, bucólico, cheio de macaquinhos e bananeiras. Nivelam tudo por baixo, como bons brazucas que são. Desenvolvimento, emprego, renda, primeiro mundo? Aqui não, malditos imperialistas!

Vamos todos deixar de comer as deliciosas porcarias do Sr Ronald Mc Donald. Vamos correr para a Amazônia, viver em harmonia com a natureza, com os índios, com a malária, febre amarela, e todas as maravilhas do paraíso chamado mundo natural e seu delicioso subdesenvolvimento...

Ridículo.

Enquanto isso Zé Povinho segue seu caminho, fudido e desorientado como sempre foi.
Sonhando em economizar uns trocados suados, para (se Deus quiser) comprar um McLanche Feliz para os filhos e, se der, comer uma Torta de Banana de sobremesa.

Yes, I know my enemies
They're the teachers who taught me to fight me
Compromise, conformity, assimilation, submission
Ignorance, hypocrisy, brutality, the elite
All of which are american dreams

C.O.B.R.A.

2007-02-19T19:18:00.000-02:00

Bateram à porta do pequeno porão, três batidas seguidas de duas.
No ambiente esfumaçado, todos trocaram olhares, desconfiados. Um deles se levantou, destravou o .45, e caminhou até a porta. Aproximando o ouvido direito para ouvir o outro lado, repetiu a batida em código. Toc toc toc. Toc toc.
- MMDC! - respondeu, apressada, uma voz do outro lado. Todos soltaram as armas ao som da senha, enquanto as pesadas trancas eram abertas.

O jovem entrou rápido, carregando um punhado de recortes de jornais e páginas da internet impressas em rascunho. Afastou papéis amassados e arrumou um lugar no sofá velho, ao lado do líder. Às suas costas, a enorme bandeira do Brasil com uma serpente vermelha sobre o céu azul. A sala era apertada, mal iluminada, cheirando cerveja velha, cachimbo e maconha. Todas as paredes eram cobertas de posters: revolução de 32, Rage Against the Machine, Che Guevara, Tortura Nunca Mais...

- Veja, mais notícias sobre aquele crime no Rio, que arrastaram a criança. Voltei da Unidade 021 ontem de manhã.
O líder desviou o olhar do laptop, enquanto os outros membros expressavam sua revolta:
- Vagabundos, filhos da puta, bárbaros...
Queriam sangue, queriam a cabeça dos criminosos, queriam vingar as injustiças do mundo.
- A hora é perfeita, líder. Todos estão inflamados, revoltados, chocados. A nitroglicerina tá borbulhando por lá. Em qualquer lugar é só tocar no assunto que a indignação se espalha e contamina todo mundo. Não há momento melhor!
O barbudo, que ainda segurava a .45, resmungou:
- Viu? Sabia que tinha menor nessa história! Marmanjo de 16, assassino, estuprador, verme parasita, é 'menor'??

O líder se levantou, calando as revoltas paralelas.
- Quantas crianças padeceram nesse crime?
Todos emudeceram, desorientados com a pergunta óbvia.
- Uma.
Atirou duas enormes pastas, grossas como tijolos, em cima do caixote que servia de mesa de reuniões. Elas se abriram, cheias de recortes de jornal e fotos de políticos.
- Por que esses bárbaros moram em favelas? Por que nunca foram a escola, esperam atendimento no hospital em cima de pia, tem pais desempregados e fudidos?
Pegou, numa das pastas, uma lista com nomes e valores, na ordem dos milhões de reais.
- Estes roubaram a grana da escola, desviaram a grana do hospital, fraudaram a vida de todos os flagelados dessa porra de país. Quantas crianças padeceram desses crimes? Uma?
A desordem que gera a barbárie atingiu seu ápice, senhores. A porra da tal impunidade. Tomaram o poder e destruíram a moral. Não há ordem nem progresso sem valores, mas esses putos engravatados só pensam no bolso. Dançam e gozam no Congresso, Senado, governos, prefeituras, fudendo milhões. Corrompem a ética, roubam há cinco séculos o futuro do Brasil. Fundei o Comando Operacional Brasileiro de Revolução Armada só por um motivo: instituir a Pena de Morte.
Mas não para esses crimes hediondos, não para os malucos e assassinos em série. Isso seria a legalizar o genocídio da ralé, o massacre dos milhares de ladrões de galinha que só tem onde cair mortos, nada mais.
Clamo: Pena de morte para crimes do colarinho branco. Pena de morte para os corruptos, safados, que prejudicam milhões. Chegou a hora de restaurar os valores éticos, vingar o dano social, e para isso vamos começar assassinando cada um dessa lista. Todos roubaram, no mínimo, um milhão de reais. Todos andam livres, andam sobre nós, rindo e brindando nossa passividade medíocre.
Todos aqueles que lesam a coletividade devem ser punidos. A punição deve ser proporcional aos danos. Deixe o estuprador padecer na cadeia. Deixe a polícia fazer sua justiça cega contra a massa bárbara de marginalizados.
Nós vamos exterminar todos os verdadeiros filhos da puta desse país, que controlam as regras do jogo. Pena capital!
Chegou a hora da Revolução!

Com armas em punho, todos gritaram em uníssono:
- Pena de Morte aos corruptos! Cobra!

Passaram folhetos com as fotos e dados dos maiores corruptos. Todos liam, revoltados, escolhendo aquele que acreditavam ser a prioridade máxima do movimento.
Até que alguém abriu uma lata de cerveja, ruidosa no silêncio:
- Mas agora é Carnaval, e o povo festeja na rua...

O líder suspirou.
- Quem sabe na próxima.

Isolado em uma redoma de hipocrisia

2007-02-10T17:45:00.000-02:00

Desperto de meu viver surpreso
já que de repente minha luta não importa:
só que não respingue sangue em seu orgulho
reclamações em seus ouvidos
lágrimas em seu colo

O que a paz não entendeu
é que sentado, comportado e limpinho,
a vida me come vivo
e agora me vem você
devorar os restos?

O preço é alto
mas pago sempre que puder
entre um respirar, bater, correr e pulsar
só paro morto
e aí não será uma escolha minha.

Jesus Cristo só anda sobre as águas

2007-01-18T01:07:00.000-02:00

Convenhamos,
entre ganhar sozinho na mega sena
ou morrer tragado pela terra
existe apenas uma linha,
diabólica.

"The devotion of the greatest is to encounter risk and danger, and play dice for death."

Ultraviolet Rainbow

2007-01-06T12:41:00.000-02:00

Hope

Peço a palavra, senhores

2006-12-12T20:52:00.000-02:00

Era uma grande conferência mundial, dessas que só acontecem nas nossas cabeças, com as grandes vozes do mundo reunidas em prol da humanidade. Os Políticos não foram, claro, tinham mais o que fazer.

Tudo bem que o tema não era muito óbvio, ou melhor, já era motivo de discórdia. E por isso resolveram apenas chamar de "Grande Reunião Sobre o Mal-estar da Humanidade".

Do lado de fora, piquetes pró e contra o tema brigavam entre si e com a polícia, que fez questão de usar bombas de gás lacrimogêneo, tropa de choque e pimenta nos olhos dos outros, refrescando a multidão.

Lá dentro, já que a massa otimista, carinhosamente chamada de grupo Poliânico pelos demais, fora proibida de entrar, o consenso pelo menos era geral: nós, humanos, sofremos. E muito. Por que?

Assim, cada qual gritava mais alto, dentro e fora dos grupos, pela supremacia das idéias que seguia:

O grande grupo de Religiosos ocidentais (já que a conferência era 'mundial' mas só dizia respeito ao ocidente), leitores e fiéis da Bíblia, diziam que é porque fomos expulsos do Paraíso. Tá lá no começo. Quem nos mandou querer maçã, demais, mais, tudo?

Os Psicanalistas, sem se levantar, diziam que é a Castração, a Pulsão de Morte, o diabo a quatro inconsciente. Ninguém percebeu, mas eles escolheram o título da Reunião, apesar de todos os outros acharem que os méritos eram próprios.

Os Filósofos falaram tanto não concluíram que nada sabiam. E só eles entenderam.

Os Cientistas, liderados pelos Biólogos, não tiveram muita cerimônia em ditar: adapta-te ou morra. Fazer o quê, se míope era pra estar extinto?

Os Artistas encenavam, escreviam, pintavam, bordavam, rabiscavam, e mergulhavam no que nem eles sabiam direito o quê.

Lendo e ouvindo, Historiadores concluíram que a primeira coisa que o ser humano disse, antes da mesmo História, com certeza foi uma reclamação.

E muita gente, muita gente mesmo, concordou.

Mas a grande maioria não.

A cada grupo novo que se levantava, mais gente discordava, berrava e emburrava no seu próprio mal-estar.

Era tanta briga, farpa, perrenga e ódio, que conclui: Eita povinho insatisfeito, incomodado, infeliz.
E só miram na felicidade!

Como não sabia em que grupo entrar, subi no palanque e pedi a palavra, agulhando os ouvidos com maldita microfonia.

Também não sabia o que dizer. Sem muito pensar, recém potiguar, reclamei:

Nunca imaginei, algum dia, que fosse sentir falta do cinza de São Paulo. Da manhã de segunda-feira feia, nublada, ranzinza, engarrafada, fudida.

Vai fazer sol assim no inferno...

"Don't get lost in Heaven
They got locks on the gate
Don't go over the edge
you'll make a big mistake"

Vespertino

2006-12-09T21:06:00.000-02:00

Quem nasceu pra ser vampiro,
nunca vai acordar com as galinhas.

"Eu faço samba até mais tarde
E tenho muito sono de manhã
Escuto a correria da cidade, que arde
E apressa o dia de amanhã

De madrugada ainda se ama
E a fábrica a buzinar
O trânsito contorna nossa cama, reclama
Do nosso eterno espreguiçar

No colo da bem-vinda companheira
No corpo do bendito violão
Eu faço samba e amor a noite inteira
Não tenho a quem prestar satisfação

Eu faço samba até mais tarde
E tenho muito mais o que fazer
Escuto a correria da cidade, que alarde
Será que é tão difícil amanhecer?

Não sei se preguiçoso ou se covarde
Debaixo do meu cobertor de lã
Eu faço samba e amor até mais tarde
E tenho muito sono de manhã"

All in

2006-12-07T01:32:00.000-02:00

Grite, grite comigo até ficar sem ar
o coração como um cavalo
por você e por mim
já que não posso nem pensar

Que agora estamos furiosos
que agora estamos frustados,
jogados no meio do nada
sem ninho nem bolha

Chore, chore comigo até ficar sem cor
o peito amassado como uma bola de papel
por você e por mim
já que não posso tirar os olhos do horizonte

Ignoro cada cabeçada na ponta da faca
ignoro minhas pernas bambas
tantos caminhos que deixamos para trás
ou precisamos

Me abrace
que enfrento terra seca
para pendurar nossa rede amanhã
e hoje só podemos lamentar

"Quem me vê sempre parado, distante
Garante que eu não sei sambar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar

Eu tô só vendo, sabendo, sentindo, escutando
E não posso falar
Tou me guardando pra quando o carnaval chegar"

Dores

2006-11-27T12:46:00.000-02:00

Devolveu o copo na estante ao lado da cama, arrotou o amargo gosto do remédio efervescente e voltou a deitar.

Lia a bula, rezando para que o maldito analgésico/antiinflamatório fizesse efeito logo. Um elefante usando salto fino pisava naquele momento em seu dedão do pé direito, por baixo de uma horrenda unha negra: como pode um simples dedão do pé doer tanto?

Qualquer racionalização imbecil ajudava clarear o borrão infinito do corpo que agonia:
"(...) A exemplo do que ocorre com outros antiinflamatórios não hormonais, o fármaco reduz a agregação plaquetária e prolonga o tempo de coagulação;(...)"

Riu mais amargo que o arroto anterior, jogando no chão, junto com a bula, aquela insistente idéia, diabolicamente estúpida, daquelas que aparecem na cabeça vindo sabe-se lá de onde e zumbem nos ouvidos como moscas negras:

Hora perfeita pra cortar os pulsos!

Depois de tomar um remédio pra dor no dedão? - Respondiam, dentro dele, infinitas outras vozes.

Mas só uma latejava e orbitava entre a razão e o abismo.

Será que esse remédio ainda demora fazer feito??

"All great truths begin as blasphemies"

Reinclusão digital

2006-11-25T14:37:00.000-02:00

Ufa!

Como é bom estar de volta!

Diria que minha nave-mãe teve problemas, e me abandonou em órbita por mais de uma semana. Sozinho, isolado, preso naquela coisa estranha lá fora chamada realidade...

Ainda bem que o santo técnico e sua magia conseguiram recuperar a placa sem a necessidade de um novo computador. "Nós gatos já nascemos pobres, porém já nascemos livres"

Não imaginei, já que cresci antes da Internet e da revolução digital, que fosse sentir tanta falta de um computador. Amigos e familiares à milhares de quilomêtros, o jornal fresco do dia, informação, trabalho, lazer...

Achava que só ia depender de uma máquina quando estivesse na UTI.

Mas o coma passou, o silêncio se desfez e todo mundo viveu feliz para sempre.

Graças a Deus eu ainda tinha um caderno velho e uma Bic (tudo bem que era vermelha) pra manter alguns velhos vícios.

"He goes seeking liberty, which is so dear, as he knows who for it renounces life."

Amanhã

2006-11-13T19:38:00.000-02:00

"Eu não sei mais quem sou; ou quem é esse eu perdido nesse corpo. Não tenho certeza se essa é realmente a minha vida.
Olhando fixamente para dentro, para o fundo negro do abismo, tenho certeza que vivo o destino de outro, de outro lugar e outra época, como uma patética ovelha negra cósmica.

Sei que ultimamente qualquer um tem se sentido assim, normalmente no trânsito engarrafado enquanto vai ao trabalho em uma segunda-feira de manhã.

O problema é que ontem, domingo, brincava em casa com meu filho de 2 anos. Jogávamos futebol enquanto minha esposa preparava a macarronada do almoço. Os cachorros corriam conosco, pulando como os loucos que são. Domingo qualquer, quente, calmo, com futebol e Faustão na tv.

Hoje, acordei. Ou não, não tenho certeza. Quer dizer, claro que estou acordado, consciente, escrevendo em uma cama de hospital. É segunda-feira, me informaram. Ontem me lembro de estar brincando...

Mas ontem ficou 17 anos para trás. Foi quando eu caí, bati a cabeça forte e entrei em coma. Foi o que me disseram. Sei que é verdade, mas não acredito. Isso é uma piada cretina, é roteiro de novela melada, filmeco pra TV. 17 anos??

Sandra não veio me ver ainda. Ninguém me falou nada, mas tenho certeza que casou novamente.
Entrou um rapaz hoje aqui, nos olhamos por um longo tempo. Claro que eu sabia que era o meu Pedrinho, e vi num relance que ele lembrou-se, mas logo ele fechou a cara e foi embora, com raiva. Dizer que não tenho mágoa é bobagem, como ignorar minha frustração, impotência, fúria, desilusão, angústia, loucura, também. Mas entendo ele. Faria a mesma coisa se pudesse. Levantar, sair andando e voltar para minha vida de ontem.

Claro que não é assim tão simples, falta o ingrediente mais sádico desse meu pesadelo: não estou curado!

Não só isso, corro sério risco de morte. Não é inspirador?

Tudo que me resta é a ironia. Ou isso ou a loucura, que me convida a cada segundo de braços abertos: a hemorragia não parou, o que eles fizeram foi conseguir me tirar do coma depois de todo esse tempo, então me deixaram 'escolher'...

Opero, 50% chance de sucesso.
Não opero, 0% chance de sucesso. Bomba-relógio na cabeça, com a contagem regressiva já zerada. Morro se ficar de pé.

Resumindo: lance uma moeda. Cara você vive, coroa você morre. Simples, né?

Escolhi a operação. Ou me iludo que isso é uma escolha, mas não importa.

Acho que não deve ser muito patológico eu estar um pouco confuso...

Escrevo essas últimas palavras sem saber muito bem porque. Entregue ao meu filho, ou a Sandra, se algo der errado. Gostaria de poder falar, e lhe dizer tudo. Tudo que não cabe no papel, e me rodopia por dentro.

Lembro-me que disse que seu trabalho não é fazer ninguém chorar, mas sei que vai ficar feliz em saber que estou chorando feito um bebê agora. Finalmente, não é?

E pensar que um psicólogo foi a coisa mais sã desse sonho estranho...
Sério, obrigado por tudo.

Gostaria da certeza de dizer-lhe: até mais.

Mas se meu ontem aconteceu há 17 anos, não tenho a menor certeza do amanhã.

Afinal, não dizem mesmo que o amanhã nunca chega?

F. V. M."

"Não levou um tostão
Porque não tinha não
Mas causou perdas e danos
Levou os meus planos
Meus pobres enganos
Os meus vinte anos
O meu coração
E além de tudo
Me deixou mudo
Um violão"

Avatar

2006-10-07T18:49:00.000-03:00

Ainda é muito cedo, mas acho que o Candomblé ou a Umbanda deveriam incorporar o mítico Pelé ao panteão de orixás. Deus do Futebol, da Graça e Perfeição dos Atos Divinos.

Quem sabe depois de sua morte, passadas algumas gerações...

Séculos adiante, as pessoas rezarão para o Padre Cícero, Dalai Lama e Sílvio Santos.

Who wants to live forever?

"Flectere si nequeo superos, Acheronta Movebo."

Bullshit

2006-09-29T19:56:00.000-03:00

Tatuaram isso em minha testa, enquanto eu dormia.

One of these days and you won't be long

Prudentia

2006-09-18T23:09:00.000-03:00

6 D. C.

O jovem que entrou na audiência pública do Senado, a passos sonhadores, calou o áspero murmurinho em uma onda.

Alheio ao silêncio, aquele estranho jovem nu continou seu caminhar fascinado, olhando boquiaberto as imensas colunas, os incensos nos braseiros, aquele mármore gelado em seus pés, as pessoas de roupas estranhas...

Percebeu que estava parado, cercado por uma platéia de olhos arregalados, hostis, oblíquos. Aguardavam que começasse seu discurso:

"Eu vi o futuro, num sonho de dois mil passos adiante,
muito depois do último imperador romano cair,
quando o Mundo Conhecido for todo e além,
nas sombras do império de duas torres.
Ouçam a sabedoria de um dos grandes países do Sul:
os escravos escolhem os governantes!"

Ríspidos comentários e protestos quase interromperam o jovem. Alguma coisa em seu olhar, lucidamente onírico, despertava a curiosidade dos ouvintes:

"O Imperador e o Senado ainda seriam soberanos,
o exército e o povo ainda seriam Roma.
A maestria desse logro estrangeiro,
acreditem,
é a grande maioria escrava sempre votar para que tudo continue assim.
Eles são escravos. Escravos votam nos senhores."

Um senador velho levantou e balançou o grande papo flácido:

"Mas se são livres para votar em cada um desses lugares," - disse apontando o dedo ossudo de pele manchada - "acabarão por fim em colocar um deles aqui entre nós."

O jovem sorriu:

"Eles farão. Mas ele não estará mais lá, entre eles. Estará aqui, entre nós."

Muitos rostos se iluminaram e sorriram secretamente. Rumores clamavam o jovem divino, enviado pelos deuses com aquela chama de idéia tentadora genial. Alguns vislumbravam possibilidades e revisavam mentalmente longos tratados gregos.

O silêncio ecou mais uma vez quando o Imperador levantou, visivelmente contrariado. Sua voz era seca como machado na madeira:

"Os deuses tocaram-lhe as idéias e levaram sua roupa, imagino."

Risos gastos na platéia.

"Guardas, tirem ele daqui.
Vendam-no como escravo em alguma província do sul."

"All who have meditated on the art of governing mankind have been convinced that the fate of empires depends on the education of youth." - Aristóteles, 384 ac - 322 ac.

Estampagem (“imprinting”)

2006-09-07T16:44:00.000-03:00

Assistia TV, perdido numa madrugada qualquer, quando descobri porque a Psicodelia, e todas suas variantes, me são estranhamente familiares.

Ela está impressa na paisagem de todo meu inconsciente, desde que acabei de sair do ovo.

Muito obrigado, Canal Boomerang, por tamanha nostalgia reveladora.

"Making up a mess of fun
Making up a mess of fun
Lots of fun for everyone"

Viva a liberdade!

2006-09-02T14:31:00.000-03:00

Finalmente, uma homenagem a esse gênio contemporâneo, Laerte.

Você pode clicar na imagem acima. Ou não...

"Everything begins with choice."
"No. Wrong. Choice is an illusion, created between those with power, and those without."

Goela abaixo

2006-08-30T15:51:00.000-03:00

O pesadelo era sempre o mesmo:

Ele acorda, empapado de suor, em um quarto estranho. Tateia no escuro, derruba algumas coisas no chão, mas consegue acender o abajur na cabeceira. Onde estava? Que quarto era aquele?

O calor, além da sede insuportável, impediam-no de pensar melhor. Saiu debaixo da grossa pilha de cobertores, derrubando-os ao pé da cama. Confuso, sonolento, sedento, se indignou ao passar rápido em frente à janela, enquanto deixava aquele quarto: 'como pode estar nevando lá fora, e eu aqui com esse calor?'

Desceu a escada daquela casa silenciosa, lembrando-se vagamente que morava em um apartamento sem escada alguma, e foi direto até a cozinha. A sede ardia-lhe a garganta, o pijama grudava no corpo.

Abriu a geladeira num gesto brusco, fazendo tudo o que estava na porta dançar e gemer. Água, urgia enquanto os olhos se acostumavam com a luz amarelada, muita água gelada.

Manteiga, um pote pela metade de geléia, alguns tupperware com conteúdo suspeito, dois ovos e uma maça enrugada. Não era possível que não tivesse nada, nada mesmo para se beber naquele maldito deserto gelado. Nem um refrigerante, leite, suco, nada??

Finalmente, na parte de baixo da porta, avistou uma garrafa de vidro, sem rótulo, cheia até a metade.

Água gelada! Água gelada! Água gelada! celebrava seu cérebro alucinado, enquanto abria a garrafa e entornava sonoros goles.

Então fica tudo em câmera-lenta.

Ele, de pé naquela cozinha escura, com a geladeira aberta, matando a sede depois de acordar naquela casa estranha...

...até que o estômago parece explodir como vidro lacerante. A dor sobe a garganta jorrando como lava ácida até chegar na boca.

A breve e primitiva esperança do gozo paradisíaco, o alívio orgástico de água fresca em alguém morrendo de sede, no meio da madrugada, é cuspida para fora num jato errático.

-Essa porra é vodka,

constata, entre a surpresa e a raiva, antes de acordar.

"The nice part about being a pessimist is that you are constantly being either proven right or pleasantly surprised."

Faith is the daring of the soul to go farther than it can see

2006-08-28T12:42:00.000-03:00

De baixo daquela barba grisalha, abandonada; daquele corpo empenado, enferrujado, pareceu emergir um jovem de imenso carisma.
O casal ficou parado na porta, incapaz de sair da pequena sala esfumaçada, como se procurasse onde fora parar o velho vidente, charlatão e gagá, cuja consulta, recém encerrada, se provara um verdadeiro fiasco.

Marcaram hora, com 15 dias de antecedência. Chegaram cedo, e ficaram esperando sozinhos nas pequenas cadeiras que serviam de sala de espera. Entraram relutantes, se apresentando ao silencioso anfitrião.
Por quase uma hora, eles contaram toda a história, enquanto o velho parecia cochilar e resmungar. Ao terminarem, o velho suspirou. Eles se levantaram, indignados, e estavam prontos para partir.

-Existe sim um jeito - disse o velho, olhando diretamente para ela. Sua voz era profunda, firme.

De repente ela entendeu, pela primeira vez em quase um ano de desesperada procura, que ele falava sério. No caos subsequente àquele maldito tumor que devorava suas entranhas, depois de inúmeros feiticeiros, pais-de-santo, curandeiros, espíritas e outros tantos, finalmente encontrou alguém que, por algum motivo, ela tinha certeza que dizia a verdade. Ela acreditou que havia um jeito.

O marido, sem qualquer epifania de compreensão, avaliou bem o olhar arregalado e ansioso dela. Suspirou, achando que já não tinham mesmo o que perder, e tirou a carteira do bolso.

-Quanto vai custar, hein?

O velho balançou a cabeça, dispensando com um gesto seco o talão de cheques. Continuava a olhar para ela fixamente, parecendo que tinha acabado de acordar de um longo sono. Era uma sombra do velho decrépito que tinham vindo visitar.

-Você que vai decidir quanto vai custar - ela sentiu a cabeça latejar, a boca muito seca.

O marido, que ainda segurava a carteira até ser interrompido, esboçou um sorriso:

-Ah, é desse jeito... - suspirou, pensando na quantia que proporia à esposa.

Para ela, seu marido parecia distante e terreno. Sentia o coração cavalgar no peito gelado, aqueles imensos olhos do velho ardendo como o sol ao meio-dia.

O marido lembrou que já estavam de saída, e atravessou a porta procurando as chaves do carro nos bolsos. Ela, ainda parada, encarava o velho, de pé.

- Volte com alguém que mereça viver seu destino - ele disse - volte com alguém que só mereça viver mais um ano.

Ele sentou-se novamente; e ela se viu em um ridículo consultório, cheio de cheiros velhos e objetos estranhos de ocultismo, com um homem de barba seca e corpo envergado, sentado numa poltrona antiga e carcomida.

Saiu rápido de lá.

O pânico, que lhe apertava o peito assim que partiram com o carro, era se acreditaria naquilo tudo. Ou se deveria.

"Não temos o direito de consumir felicidade sem produzi-la."

No one cares about your blog

2006-08-22T14:04:00.000-03:00

Ou se importa?
Quem se importa com VOCÊ, realmente?

Todos aqueles números no jornal: 300 mortos em explosão no oriente médio, na sétima da semana. Furacão deixa 1000 desabrigados, alguns mortos. 100 desaparecidos, seqüestrados, mutilados, expulsos, excluídos, milionários.
Quem são eles, afinal?

Aquele número de contatos do seu Orkut, aqueles vários números telefônicos da sua agenda que você nunca realmente ligou. Quem são eles?

Se 50% da população global fosse abduzida, e não estamos falando de americanos famosos ou alguém da sua família, mas dessa mesma grande massa de anônimos que nunca fez uma ligação telefônica na vida? Será que iríamos dar falta?

Só se todos resolverem pular ao mesmo tempo, reza a lenda urbana, quem sabe fariam a Terra tremer...

Mas continuaríamos a ignora-los: "Bilhões pulam e fazem um terremoto".

Realmente, não importa.

Nem eles, nem você, nem esse blog.

Quer dizer, pra mim esse blog importa.

Estranho esse bicho humano, perdido entre a sociedade e seu individualismo fundamental.

Paradoxo engraçado...
...alguém aí já viu umbigo de formiga?

"Morality is the herd-instinct in the individual."

Você é aquilo que escuta

2006-08-16T14:29:00.000-03:00

É a mesma história de sempre: você embarca no avião da Oceanic e em algum lugar alguma coisa dá errado e você caí numa ilha deserta com seu ipod que só cabe cinco álbuns completos...

Enquanto tenta sobreviver, ou espera os 108 minutos para mexer no computador velho que achou no abrigo, escuta sempre os mesmos cinco álbuns. Quais você levaria?

Sem a menor escolha pensada, associação livre, lá estariam:

1- Os Mutantes - Jardim Elétrico
2- The J.B.'s - Funky Good Times
3- 1200 mics - 1200 micrograms
4- Cypress Hill - III - Temples of Boom
5- Rage Against the Machine - Rage Against the Machine

Ah! Mas sua coleção completa dos Beatles em mp3 ficou naquele DVD de backup? Wu-Tang Clan, Dr. Dre e outros ficaram em seu apartamento na civilização? Quero meus 40gb de música de volta???

Paciência, meu amigo. Quem sabe você acha um bom LP perdido por aí...

"Life's not so bad, right? Sure the Others are coming to, like, eat us all, and every once in a while someone blows up all over you, but you do get to sleep in every morning."

Tudo tem data de validade

2006-08-15T00:06:00.000-03:00

Li por aí que blog bom mesmo tem atualização diária, no mínimo. Aqui, se for mensal, tá bom demais...

Publicar por publicar, já que não tenho editor, pode ser qualquer coisa. Improviso besta, descarado, com alguma brilhante reflexão nascida entre os inspiradores azulejos do banheiro.

Colocado assim, até parece que é só escrever bobagem e tudo vai dar certo. Claro que isso é só meia verdade: a outra é encontrar laranjas e marinheiros de gaiato dispostos a gerar receita. Público, pra tudo, tem.

Talvez, se eu colocar uma carcaça no sol, pelo menos as moscas aparecem.

Ou será que é justamente esse sarcasmo em superdosagem que as espanta?

Taí, quem sabe, uma nova revolução nos repelentes...

"Carve your number on my wall
And maybe you will get a call from me
If I needed someone"

Começa meu surto maníaco

2006-06-09T11:24:00.000-03:00

Hoje, exatamente daqui a pouco menos de duas horas, eu entro em hibernação. É um fenômeno muito estranho, sabe, principalmente para um ser humano, que se repete de quatro em quatro anos.

Não peço para ninguém entender, aceitar ou reproduzir. Também não classifico de patológico porque não me faz mal algum. Mas não me chame para sair da frente da Santa Televisão, essa deusa eletromagnética. E não ouse se aproximar do controle remoto, se preza pela vida.

Os sintomas incluem letargia, irritação e impaciência para qualquer coisa não relacionada ao futebol - como ler os outros cadernos do jornal ou agendar algum compromisso em hora de jogo: que tal uma reunião as 3:30 da manhã? Provavelmente vou engordar um pouco em virtude dos salgadinhos e da cervejinha...

Conto os segundos nos dedos. Vou ter uma overdose de dribles, gols e mesas redondas. Vou ficar com o coração na boca nos jogos da seleção. Vou ser torcedor desde pequeno de qualquer time mais fraco contra as outras superpotências, principalmente a Argentina. Com certeza entrarei em depressão se o Brasil perder (e o cheiro mofado de 82 no ar...).

Realmente, parece um horror. Mas é como carnaval: você não dorme, bebe demais, come porcaria, mas é feliz como nunca.

Só falta Papai Noel chegar, lá na Alemanha, para eu abrir essa caixinha de surpresas.

Azar de quem prefere o campeonato mundial de dominó.

Ou as mesmas novelas de sempre.

Pena de você, que não é um doente...

"You do anything long enough to escape the habit of living
until the escape becomes the habit."

Embutido

2006-06-03T14:31:00.000-03:00

O menino afastou as calças e camisas de festa, espremendo os cabides em um canto do armário. Também jogou uma caixa de sapatos e sua bola de futebol para fora, que rolou no carpete do quarto. Constatando que já tinha espaço suficiente para sentar-se, entrou no armário embutido e fechou as portas.

Não era a primeira vez que brincava daquele jeito, pensou enquanto apoiava as costas no fundo de madeira, mas era engraçado como sempre tinha aquela sensação de tranquilidade, ou alívio, ouvindo sua respiração lenta e os ruídos abafados que ficavam do lado de fora: algum liquidificador em algum apartamento, várias TVs ligadas no mesmo canal 5, o trânsito da cidade e suas sirenes, buzinas e escapamentos abertos lutando com o canto dos passarinhos e o latido de um cachorro grande e velho.

O vento fresco, quase frio daquela manhã, soprando pela janela aberta em seu quarto, era insuficiente para vencer a gradinha de madeira no alto do armário, por onde entrava grande parte da débil luz que lhe permitia enxergar (e respirar) lá dentro.

Era pouco provável que dessem pela falta do menino, já que o resto da família tinha saído e sua empregada estava perdida em algum lugar entre o radinho AM, uma pilha de roupas e essas outras tarefas domésticas intermináveis.

O menino, por sua vez, achava muito boba (e pouco verossímil, apesar de não saber essa palavra ainda) aquela história de monstros morando nos armários. Era naquela penunbra que encontrava uma paz agridoce, imaginando para cada som que ouvia cenas daquele enorme mundo lá fora. Passeava em sua cabeça pelos cômodos vazios de seu apartamento, pelos apartamentos dos vizinhos com suas vidas estranhas, ou simplesmente deixava a imaginação voar para mundos fantásticos muito distantes dali.

Até que, ao piscar, pareceu que não tinha mais aberto os olhos. Estava no escuro completo, assim, de uma hora para outra. Não entendeu nada, piscando e esfregando os olhos com medo de estar cego...

Aos poucos conseguiu perceber uma tênue iluminação alaranjada passando pela grade de madeira, e naquele momento teve certeza que estava noite lá fora. Noite no meio da manhã.

Segurou a respiração o quanto pode, na esperança de escutar alguma coisa. Todos os outros sons haviam desaparecido, mas achava que ouvia música, tocando bem baixinho, ali mesmo em seu quarto. Encolheu-se, abraçando forte as próprias pernas.

De repente, a porta se abriu. Um cara, adulto, vestindo apenas uma bermuda velha, segurava a porta com uma das mãos, boquiaberto também. Atrás dele um estranho aparelho de som murmurava jazz, e a fraca luz alaranjada vinha de um abajur engraçado.

Olharam-se longamente, talvez, porque nenhum deles sabe ao certo quanto tempo foi. Pode ter sido até mesmo o tempo de um vagaroso suspiro, mas não tinham certeza se seguravam a respiração. Fato é que, quando certa familiaridade começou a arder, o cara fechou a porta, e o menino ficou no escuro de novo.

Ele podia estar em pânico, ou naquela estranha placidez que às vezes nos atinge em momentos críticos, mas não era nada disso. Ou melhor, até se sentia dos dois modos, e um pouco mais, como acontece nos sonhos. E como era uma criança, beliscou o próprio braço até ter a certeza absoluta que estava acordado.

Em outro piscar de olhos, já podia ver luz clara na fresta das portas e através da gradinha. Os sons também eram os de sempre, de uma manhã qualquer.

Abriu as portas de uma vez, saindo num pulo gatuno típico da agilidade infantil. Respirou fundo, aliviado por ver-se livre daquele ar abafado e da escuridão. Chutou a bola para o corredor e foi atrás, brincar.

Leve como a criança que era.

"The magical mystery tour
is dying to take you away,
Dying to take you away,
take you today."

Ultraviolet Nightmare

2006-05-17T01:55:00.000-03:00

Minha Última Noite em Sampa

That great Cathedral space which was childhood

2006-05-12T14:16:00.000-03:00

Lavando louça, parou

O prato indo se despedaçar no chão

Sonhando, lembrava

De um dia com bolhas de sabão

E aquele estranho cheiro de detergente arco-íris.

"Nostalgia is like a grammar lesson: You find the present tense and the past perfect."

Cidadão Kane

2006-05-07T02:58:00.000-03:00

Falando em ironia, azedo mesmo é 'Embalos de Sábado a Noite' passando no Corujão.

Na madrugada de sábado para domingo.

Nesse exato momento, para falar a verdade.

Alguém aí também está tendo calafrios?

Ou azia?

Hoje é um novo dia de um novo tempo que começou
Todos nossos sonhos serão verdade, o futuro já começou
Hoje a festa é sua, hoje a festa é nossa, é de quem vier, é de quem quiser

Onde anda minha cabeça

2006-04-28T13:45:00.000-03:00

Não consigo mais escrever.
Chame, se quiser, de bloqueio de escritor
histérico, melancólico, melodramático,
mas não consigo mais escrever.

As idéias vão bem, obrigado
dançando, pulando, corroendo minhas entranhas
muitas esqueço, outras brotam
só não tenho forças para o parto.

Mas até que isso pode ser uma coisa boa, sabe?
para eu não correr o risco de virar um Chico Buarque
e perguntar qual instrumento toca o DJ
já que eu não toco nenhum

Ou ainda seguir nessa breviedade da vida
'vida louca vida, vida imensa'
Jim Morrison, Kurt Cobain
e toda Sociedade dos Poetas Mortos

Algum dia vou escrever sobro o forno
o gás
e minha cabeça lá dentro
mas agora não consigo mais escrever.

"See this is the way
that we walk on a sunny, day
when it's rainin inside
and you're, all alone"

If this is your first night, you have to fight.

2006-04-15T17:03:00.000-03:00

Eu me levanto rápido
com os punhos cerrados
com o coração fechado
mas não há ninguém em quem bater.

"This isn't a seminar
This is no weekend retreat
where are you now
You can't even imagine what the bottom will be like
Only after disaster can we be resurrected
It's only after you've lost everything that you are free to do anything
Nothing is static
Everything is evolving
Everything is falling apart
This is your life
It doesn't get any better than this
This is your life
And its ending one minute at a time"

da Paixão

2006-04-14T13:48:00.000-03:00

Olhava para o belo bife de filé que deixara descongelando a noite anterior. Seu cão, sentado logo à frente, aguardava em silêncio.

- Bem, como explico isso para você? - tinha hábito fazer longos monólogos com seu melhor amigo.

- Acho que é mais ou menos assim: os humanos (não todos, mas a grande maioria do meu meio sócio-histórico) acreditam que nosso Deus humano mandou seu Filho humano (ou meio-humano meio-divino, até hoje discutem) para nos salvar, sendo que um outro bando de humanos não gostou muito do que esse Filho dizia por aí e o torturou até a morte. Mas, na verdade, era tudo um plano de Deus para que o sacrificio do seu próprio filho nos salvasse!

- Hoje, que chamamos de sexta-feira (no calendário semanal), dizem que é o dia que o tal Filho morreu, então dizem também que não devemos comer carne por causa do tal sacrifício. Mas eu esqueci completamente que era justamente essa sexta-feira do ano...

O cão, depois de prestar muita atenção no que ele acabara de dizer, olhou longamente para o bife, e depois para ele de novo, arfando como num misto de ironia e pena.

E ele se sentiu um idiota.

"Man has to suffer. When he has no real afflictions, he invents some."

Ultraviolet Dreaming

2006-04-14T00:21:00.000-03:00

Pirates!

Ultraviolet Dreams Flashback, the 5th

2006-04-06T19:43:00.000-03:00

thirst

Ultraviolet Dreams Flashback ""

2006-04-06T19:29:00.000-03:00

Windows

Ultraviolet Dreams Flashback três

2006-04-06T19:27:00.000-03:00

Macatma Gandhi

Ultraviolet Dreams Flashback II

2006-04-06T19:22:00.000-03:00

Twilight Rio

Ultraviolet Dreams Flashback 1

2006-04-06T19:17:00.000-03:00

Burst

Agreste

2006-03-28T12:48:00.001-03:00

Olhava a longa fila de formigas negras, gordas e irritadas, correndo na areia escaldante, avançando sobre tudo em seu caminho.

- Praga. – resmungou, jogando o resto do cigarro de fumo picado, ainda em brasa, no monte seco de espinhos para onde corria a fila. Estava quente demais para fumar.

A sombra da árvore, quase seca, era débil contra aquele sol cego, faminto, devorador de tudo. Sentia o suor escorrer pelo rosto, a cabeça quente demais, o chapéu insuficiente. Quando resolvia aparecer, o vento era ar abafado e carregado de podridão. Moscas zuniam aos milhares na carcaça de sua última cabeça de gado, apodrecendo ali mesmo onde tombara, somente couro e ossos.

- Peste.

Levantou-se. A menina pequena, três anos, não parava de chorar, lágrimas, ranho e areia escorrendo pela barriga inchada. Sua irmã batalhava com o fogão a lenha ao tentar cozinhar alguma coisa para o almoço. Um pouco de farinha, um pouco de água. Um pouco, muito pouco.

- Vagabunda.

Já fazia uma semana desde que Maria o abandonara, levando o único filho que não podia deixar para trás, ainda no ventre. Sem dizer uma palavra, colocou um punhado de roupas dentro da lata, quando amanhecia, e saiu para buscar água. Longe dali, longe dele, deixando-o sozinho com a filharada e a roça seca.

- Vagabunda.

A velha vizinha, quase cega, que nos primeiros dias ajudara cuidando dos meninos, logo voltou para sua solidão menos sofrida que aquilo, entre rezas e ladainhas. Disse que voltaria quando conseguisse ajuda.

-Vagabunda.

Sozinho ali parado, olhava devagar para o casebre de barro, para o céu sem nenhum branco, para a carniça, para as formigas. Entre a cacofonia das moscas e o choro agudo da caçula, ouvia seu próprio respirar, profundo e cansado. Era um homem forte, nascido e criado ali, mas não sabia mais o que fazer. Resmungava, fumava, bebia cachaça até dormir, resmungava. Os filhos evitavam-no, temendo a peixeira enferrujada que passara a carregar desde a fuga da mãe. Resmungava e riscava a areia com a lâmina.

- Vagabunda.

Não sabia onde mais procurar dinheiro. Tudo estava seco, morrendo, marrom e bege por quilômetros. Não podia deixar sua pouca terra para trás, não podia deixar todos aqueles filhos para trás, nem leva-los junto. E para onde, afinal? Só sabia trabalhar na enxada, e meses de procura devoraram a esperança de achar algum bico por uns trocados, por um bocado de comida. Enquanto isso as moscas voavam e as crianças choravam.

- Praga.

O estomago doía. Caminhou devagar até em casa, e pediu um gole de água para a menina mais velha. 11 anos? Notou como o corpo já começava a tomar forma de mulher, os peitinhos saltando na roupa gasta de criança. Bebeu, num gole rápido, a água quente e com gosto de barro. Bateu com o copo na mesa, observando a menina mexendo na panela.

Apanhou no baú o único vestido que a esposa não levara, e atirou-o na filha.

- Vista-o.

A filha ficou segurando o vestido nas mãos, a panela fervendo no fogo. Ele parado, em pé, ao lado da mesa, esperava... Sob o olhar duro e teimoso do pai, ela correu se trocar. Voltou logo, quase saltitante, e parou na frente dele. Aproveitara para escovar e prender os cabelos. Lembrava muito a esposa quando jovem. Ela percebeu alguma coisa em seu olhar, e quase esboçou um sorriso tímido.

Antes que perdesse a coragem, bruscamente agarrou aquele braço fino, magro e frágil, arrastando-a porta a fora.

- Vamos.

Assustada, ela até tentou resistir. Mas logo já estavam tomando a estrada de poeira, os olhos lagrimejando na claridade flamejante.

- Vamos, que mulher só passa fome se quiser.

E arrastou-a até uma parada de caminhoneiros, longos e quentes cinco quilômetros dali. Era um homem duro, mas não conseguiu olhar diretamente para ninguém. Nem para os sorrisos falsos, nem para a filha, muito menos para o vidro vermelho que cobria a lâmpada da casa onde a deixara.

- Vagabunda.

"He! El Justiciero buenos dias
Que tienes a decir
El Justiciero yo soy pobre
Que tienes a me dar?
" Tiengo chocolate quiente
tequila,
paga lo que deves"
El Justiciero cha, cha, cha
Que otra cosa puedo dar"

Prezado leitor

2006-03-18T12:06:00.000-03:00

As vacas só não estão magras, comendo lixo entre moscas, porque nem vacas tenho. Também não uso cinto, para dizer que este anda apertado. De qualquer modo, visitante ocasional ou turista de longa data, as coisas estão feias (diria, vermelhas) no bolso furado desse vosso pobre escritor, que ainda por cima tem a ousadia de pleitear uma carreira de estudante e cientista nesse país cuja economia conhecem melhor do que eu.

Conseqüência disso? Contos e idéias ecoam aprisionados em meus gastos neurônios, longe dessa publicação virtual desde o ano passado!

Eis que o capitalismo invade isso tudo, porta adentro, trazendo alguma esperança real (R$) a um sonhador perdido como eu. Já repararam nos anúncios aí em cima?

Falando por experiência própria, engraçado como é mais fácil dar um real ao flanelinha do que doar alguma coisa para alguma obra que achemos boa...

Antes de achar que vou riscar seu carro, saiba que apenas mendigamos: Adote um autor!

Qualquer doação, ainda que simbólica, seria suficiente para retomarmos toda atividade com empenho e compromisso de qualidade (diferente de grande parte das bobagens publicadas aqui recentemente). Aquela tal história do feedback, sabe? Ou a tal cenoura pendurada na frente da carroça...

Reclames e plim-plims à parte, em breve voltaremos ao ar.

"I got cash in fuck you quantities
Know what?
That makes you uncomfortable?
Fuck you and the Range Rover you drove in on

Fuck your Saab convertable
And fuck your twice weekly trips to the analyst
Stupid mutha fuck

Fuck the Hamptons
The fly infested south of France
I'm paid asshole,
I got more cash than God can count
so why don't you just.... die?

Choke to death on your damn designer bagel from Balducci's
Low cholesterol, naturally

Fuck your big ol' Sunday New York Times
Fuck the Wall Street Journal
And News Week
And the lot
Including Nation, Village Voice, Guardian and the rest
Stupid set of priviliged mutha fuckers
Think its fashionable to have an alternative view

An alternative view

And fuck, if you can
Your pencil thin, Evian drinking, calorie counting, caffiene limiting, sodium spearing, nutrasweet sweetening, read view mirror preening, carrot nibbling bunny

Go drown in a lake of Diet Coke, fucker

I got cash, what else matters?

I got cash

Slave

Fuck your fencing and screw your squash,
Piss on your Paulo and your Pavarotti,
Fuck all that shit you call music and pretend to enjoy

I got cash,
Mega cash,
I'm happy with that,
Oh go and sit on your ski rug,
Money talks you little pussy,

You let your politically correct pals know,
That i think you're a dick also,
You dirty asshole

And your idea of multiculturalism
Japanese resturant on Monday,
Indian on tuesday,
And on Wednesday, Caribbean,
Not to spicy please

Well
I got stash on stash and it ain't novo cash.
Moneys in my family for generations,
My great great great grandfather made the bag,
Selling European slaves in Africa

I got cash mutha fuckah,
And you can't tell whether or not I'm joking,
can you?
Dumb fuck."

Ressaca

2005-12-17T19:26:00.000-02:00

Sabia que fazia pouco tempo que estava embaixo d’água, mas já seus pulmões doíam pedindo ar.
O mar estava frio e agitado. A força da onda quebrando arrastou-a até bater seu ombro no fundo, fazendo-o latejar em dolorosa ardência.

Seu choro submerso rogava a Netuno ou Iemanjá que a atirasse nas profundezas escuras de seus reinados oceânicos, ecoando cada batida de seu coração rasgado mar adentro. Perguntava-se, num flash de lucidez, se quando ela estive morta ela saberia ou não; enquanto seu corpo era arrastado na força da ressaca como um boneco de plástico na privada. A fina garoa tornou-se chuva leve, escurecendo a praia de cinza.

Protegido no grande telhado do restaurante a beira-mar, ele apagava seu cigarro para apreciar as lulas fumegantes trazidas pelo garçom, quando teve a ligeira impressão de ter visto alguém nas águas furiosas da tempestade. Observou melhor por uns cinco ou seis segundos, quando achou melhor deixar para lá. Qual a possibilidade de uma mulher ruiva, (exatamente como sua namorada - precisava dizer isso na terapia), entrar no mar com esse tempo lá fora?

Só se fosse para se matar mesmo; mas afinal quem seria idiota o suficiente para cometer suicídio se afogando?

Now he's gone,
I dont know why.
And till this day,
sometimes i cry.
He didn't even say goodbye,
he didnt take the time to lie.

Mãe Diná is the Matrix

2005-12-12T16:28:00.000-02:00

Grupo A
Alemanha
Costa Rica
Equador
Polônia

Grupo da anfitriã Alemanha, séria candidata ao título na força da torcida. É a grande candidata a classificação junto com a Polônia, num interessante conflito desses vizinhos históricos. Porém, qualquer um dos times mais 'fracos', principalmente o Equador, pode surpreender os europeus e chegar as oitavas.

Grupo B
Inglaterra
Paraguai
Suécia
Trinidad e Tobago

Inglaterra, senão por um tropeço vexaminoso, se classifica. A briga pela outra vaga será entre Paraguai e Suécia, com ligeira vantagem para os suecos. Trinidad e Tobago é o saco de pancada do grupo.

Grupo C
Argentina
Costa do Marfim
Holanda
Sérvia e Montenegro

Esse grupo só pode ser chamado de "da Morte" se todos os times mostrarem em campo todo potencial que tem. Isso pode não ocorrer, já que todos apresentam um histórico recente de instabilidade absurda, alternando bons períodos com abismos de derrotas e péssimo futebol, de uma hora para outra, sem mais nem menos. Costa do Marfim é a zebra, e Argentina e Holanda eternas candidatas. Aposto que Argentina (que pra variar teve azar) é favorita a taça.

Grupo D
México
Irã
Angola
Portugal

Grupo ridículo, daqueles com jogos da primeira fase que dá pra deixar de assistir numa boa. Baba de moça para Portugal, com México e Irã jogando na várzea para a outra vaga. Angola só se for cavalgando na zebra da África até lá.

Grupo E
Itália
Gana
EUA
Rep. Tcheca

Grupo difícil, com a Itália como favorita pelo bom rendimento que tem mostrado nas últimas copas. A Itália é outra favorita ao caneco (e foi garfada na ultima copa). Rep. Tcheca é outra que disputa o primeiro lugar na classificação e longevidade nas finais, o que implica em um duro jogo de oitavas caso o Brasil se classifique em primeiro. EUA e Gana também têm potencial para fazerem boas copas, gerando um grupo bastante competitivo.

Grupo F
Brasil êo
Croácia
Austrália
Japão

Vamos ao que interessa: teoricamente um grupo sem maiores dificuldades para o Brasil, mas longe de ser a moleza que foi 2002. Somos os favoritos absolutos e lógicos ao hexa, o que nos torna ao mesmo tempo sérios candidatos a um tombo pelo relaxamento e descompromisso. Vamos passar sem dificuldades a próxima fase (peloamordedeus), mas depois daí só sinto um cheiro de 82.Se a atitude meio esnobe, blasé do Parreira não mudar, já era. Croácia é a segunda melhor seleção e deve passar, mas Austrália e Japão podem se fazer duros de derrotar.

Grupo G
França
Suíça
Coréia do Sul
Togo

Uma boa copa da França depende exclusivamente de um nome, Zidane. Se ele jogar bem, lá vai a França, correndo por fora como favorita ao título. Coréia do Sul pode surpreender, a Suíça é provavelmente segunda do grupo e Togo, zero.

Grupo H
Espanha
Ucrânia
Tunísia
Arábia Saudita

A Espanha tem aquela lenda que vai fazer uma boa copa, mas a chance de morrer (como sempre) na praia ainda é grande. Vai brigar com a Ucrânia, a verdadeira candidata ao primeiro lugar do grupo e a uma boa copa se Schvchehcejihfwjqicxklçqweilfjchenco, aquele do Milan, jogar bem. Tunísia tem um cheiro esquisito de zebra, mas pode ser tão ruim quanto os árabes.

Ah, já ia esquecendo: Amanhã não volte para casa pelo mesmo caminho de sempre, e mude a disposição dos móveis da casa, benzendo tudo com arruda.
Uma importante figura na mídia vai morrer no ano que vem.
O mundo vai acabar no dia 26 de julho de 2009, as 8:30 da manhã de um domingo.
Sua bisavó mandou lembranças.

"I have seen the true path. I will not warm myself by the fire - I will become the flame."

Recortar e Colar

2005-11-21T03:01:00.000-02:00

Sei que é brega, preguiçoso e ilegal colocar como post uma letra de música, mas já é tarde da minha madrugada e as palavras são de nosso menestrel favorito, Chico B.:

"Quando o meu bem querer me vir
Estou certa que há de vir atrás
Há de me seguir por todos
Todos, todos, todos os umbrais

E quando o seu bem querer mentir
Que não vai haver adeus jamais
Há de responder com juras
Juras, juras, juras imorais

E quando o meu bem querer sentir
Que o amor é coisa tão fugaz
Há de me abraçar com a garra
A garra, a garra, a garra dos mortais

E quando o seu bem querer pedir
Pra você ficar um pouco mais
Há que me afagar com a calma
A calma, a calma, a calma dos casais

E quando o meu bem querer ouvir
O meu coração bater demais
Há de me rasgar com a fúria
A fúria, a fúria, a fúria assim dos animais

E quando o seu bem querer dormir
Tome conta que ele sonhe em paz
Como alguém que lhe apagasse a luz
Vedasse a porta e abrisse o gás"

Procuro Um Emprego

2005-11-08T16:09:00.000-02:00

- Estava pensando...

- Não pense.

- Não, sério, estava pensando: que trabalho mais estranho esse...

- Estranho? Ora, um trabalho não tem nada de estranho. Estranho seria se estivesse desempregado.

- Não, claro, nem me fale, mas ainda não sei por que estamos fazendo isso aqui.

- Por que? Não interessa. Sabemos nossa função e pronto.

- Sim, mas que é um trabalho estranho, isso é. Tipo, porque sempre é escuro aqui em cima? Onde estamos, afinal? Acho muito estranha essa torre. Depois de sei lá quantos degraus...

- 7365.

- Você contou?

- Escadas em espiral me deixam enjoado.

- Ah! Mas então, acho muito estranho subirmos tantos degraus, abrir essa pequena escotilha e estarmos aqui. Tipo, cadê o céu, a paisagem, tudo? Deveríamos estar bem alto, mas olha isso! Só essa lâmpada zumbindo e mais nada...

- Que diabos você esperava?

- Alguma coisa, ora. Veja, aqui na beirada, até a base da torre desaparece nessa escuridão toda!

- Não fique perto da beirada.

- Opa, desculpe. Mas o que estamos fazendo aqui?

- Já disse. Nosso trabalho. Só.

- Estranho essa coisa de vigiar o Vazio.

- Lá vai começar de novo. Não tem nada de estranho, é seu trabalho e pronto.

____________________________________________________________________

- Acho que vi alguma coisa.

- Viu? O que?

- Não sei, alguma coisa por ali.

- Tem certeza?

- Não. Sim. Não sei.

- Viu ou não? O que era?

- Não sei bem...

- Não vejo nada ali.

- É, acho que não era nada.

- Ótimo. Então me passe a garrafa de café.

____________________________________________________________________

- Que horas são?

- Por que?

- Sei lá. Que horas começou nosso turno? Que horas termina? Aqui o tempo parece que não anda!

- Quando nosso turno acabar eles avisam.

- E quando vai ser isso?

- Você não consegue mesmo ficar quieto, né?

- Desculpe, é que é meu primeiro dia.

- Tudo bem.

- E quando vão pagar a gente?

- Quando nosso turno terminar.

- E quando vai ser isso?

- De novo?

- Já perguntei isso?

- Já.

- Desculpe.

- Tudo bem. Agora fique quieto e vigie.

"If hard work were such a wonderful thing, surely the rich would have kept it all to themselves."

Witches are the Matrix

2005-10-31T22:34:00.000-02:00

Em homenagem à nossa adorável colonização cultural,
e dado a proximidade de Marte com nosso perdido planeta,
uma belo conto para seus doces infantis pesadelos:

A polícia prendeu no município de Pedro Velho (RN), localizado a 80 quilômetros da capital Natal, o casal Fábio Isídio da Silva, o "Nino Cara de Onça", 27 anos, e Francisca D´arc dos Santos, 34, acusados de efetuarem a chacina de quatro pessoas da mesma família na sexta-feira passada, no município do Conde, na divisa da Paraíba com o Rio Grande do Norte. Fábio confessou ter degolado Diego Medeiros da Silva, 15 anos, e Diana Medeiros da Silva, 11 anos, enquanto eles dormiam.

O delegado de Canguaretama, Silvério Rubério, foi informado da chacina e ajudou a polícia paraibana a desvendar o caso. O delegado Manoel Neto de Magalhães, da Delegacia de Homicídios de João Pessoa, informou que o suspeito tinha o apelido de "Nino" e poderia ser Canguaretama. Na tarde de terça-feira, Silvério localizou "Nino" e Francisca em Pedro Velho. Eles chegaram a negar envolvimento com a chacina, mas a polícia acabou encontrando na casa onde eles estavam as placas da Pampa das vítimas e duas facas tipo peixeira usadas no assassinato.

Fábio não soube explicar o motivo da barbárie.

"Nem eu tenho razão para o que fiz. Estava louco", disse. Silvério acredita que a cobiça motivou os assassinatos. "Eles alugaram uma casa onde iam guardar os objetos roubados para revendê-los", disse. O acusado - natural de João Pessoa - contou que as primeiras vítimas mortas foram o agricultor Natanael Gomes da Silva, 42 anos, e a esposa, Luzinete Medeiros da Silva, 35 anos, pais de Diego e Diana.

Natanael foi morto de surpresa. Ele estava num roçado do assentamento Dona Antônia, no distrito de Jacumã, município do Conde, sentado com a cabeça baixa, enrolando um cigarro de palha, quando levou uma machadada na cabeça. A mulher dele, segundo o delegado, foi vítima de emboscada. Francisca - natural de Arês - teria entretido a vítima, enquanto Fábio a golpeava pelas costas com um pedaço de pau. Depois, o casal de assassinos usou um carrinho de mão para transportar os cadáveres até uma vala, onde eles foram enterrados.

Em seguida, Fábio e Francisca foram até a casa das vítimas, onde os dois adolescentes aguardavam os pais. Como os acusados eram conhecidos das crianças - trabalhavam como caseiros do sítio há dois meses - eles ganharam a confiança das vítimas e colocaram os dois para dormir.

Diego dormiu no mesmo quarto de Fábio, em camas separadas. Diana ficou na cama de casal, junto com Francisca. Ao cair da noite, quando Fábio percebeu que Diego estava dormindo, ele segurou o pescoço do garoto e o degolou, quase separando a cabeça do corpo. Depois, friamente, mandou Francisca deixar Diana sozinha e a matou da mesma forma.

A dupla contou que roubou uma televisão, um aparelho de som, o carro das vítimas - uma Pampa - e dinheiro. Os corpos só foram encontrados dias depois, em avançado estado de putrefação. A delegada da cidade do Conde, Fabíola Maria Oliveira, acompanha o caso desde o início e foi a responsável pela divulgação do retrato falado dos acusados, que foi decisivo para a prisão.

Ela relatou que os acusados vão ficar detidos em João Pessoa (PB), porque correm o risco de serem linchados. "Esse crime chocou a população", contou. Fábio foi autuado em flagrante delito por homicídio e ocultação de cadáver e a companheira dele por co-autoria e ocultação.

Quinta, 27 de outubro de 2005, 04h18
Casal acusado de chacina é preso no RN

http://noticias.terra.com.br/brasil/interna/0,,OI727638-EI5030,00.html

Faith isn't faith until it's all you're holding on to

2005-10-28T13:35:00.000-02:00

Decidira assim, sem mais nem menos, olhando através do vidro do carro melado de maresia. Quantos anos, trinta, quarenta?, desde a última vez que entrara em uma igreja. Não se lembrava quando fora a última vez, muito menos onde e porque. Provavelmente alguma cerimônia social, algum batizado, casamento ou missa de sétimo dia. Nascer, reproduzir, morrer - sorriu com a simplicidade da vida biológica.

Entrou por último, as pessoas já ocupando seus lugares na missa. O padre lançou um curioso olhar ao estranho que se dirigia ao fundo da pequena igreja, quase vazia naquela noite de terça-feira. Fez questão de esquivar do olhar do estereotípico capelão, um velho senhor em torno dos sessenta de barriga um pouco proeminente, calvície avançada e cara de bonzinho. Será que o vaticano tem uma máquina de clones?

No vazio de sua desesperança, ainda questionava se deveria ir se embora dali, já que não acreditava em nada daquela ritualística toda. Lembrou dos tempos de menino, quando esperava ansioso a hora mais feliz de tudo aquilo: "Vão em paz, e que Deus os acompanhe" "Amém!" e estava livre das horas obrigatórias de tédio nos bancos lisos de madeira.

Torceu o nariz quando as beatas começaram balir sua cantoria triste e desafinada; definitivamente a ladainha não tinha nada de divina. Destoava do idoso e aposentado público, será que estava também ficando velho?

Sabia que não, olhando para cima em uma conversa alucinada com Deus (mas se Ele é onipresente, pra que olhar para cima?). No desespero sabia que não tinha mais respostas para a fatalidade de seu infortúnio, para a dor cancerígena em seu coração.

É melhor que você realmente esteja aí, queria gritar. É melhor que realmente exista uma lógica para essa minha alma partida, para o vão escuro no vazio do meu peito. Preciso acreditar em Você, seja lá quem seja, porque não acredito mais em nada. Só na bala que insisto em querer convidar para minha cabeça.

Mas não era o primeiro desesperado que procurava respostas na religião , nem seria o último. Durante as leituras arrependeu-se de tudo aquilo se basear somente naquele mesmo livro, já gasto e deveras mal escrito que chamavam de Sagrado. Porque não discutir outras mitologias, outros autores, outras culturas?

Sentou-se, levantou, sentou novamente, abaixou a cabeça, repetiu com todos o que ainda lembrava da eucaristia, levantou e sentou mais algumas vezes, comeu a hóstia sem gosto e ajoelhou depois. Engoliu as objeções e questões do discurso do sacerdote, tão distante das respostas que procurava quanto Jerusalém do Vaticano.

Saiu da igreja sem saber porque fora, triste por não ter tido nenhuma epifania de compreensão, benção de tranqüilidade, cura milagrosa de sua angústia. Será que deveria tentar o budismo?

Caía uma fina garoa com o vento fresco. Bom, tinha feito sua parte: se nada do que conhecia adiantava, se nada de concreto lhe trouxe nada, quem sabe aquilo serviria para alguma coisa.

Dirigiu sozinho para casa, sem ligar o rádio; acreditar em Deus era como jogar na Loteria.

I've known it all along
like the bone under my skin
like actors in a photograph
like paper in the wind

Na boca do estômago do bom humor

2005-10-26T12:39:00.000-02:00

Só não grito tudo que sinto porque minha boca se encheria de sangue em uma embolia pulmonar.
Hoje sou só ódio, desprezo, inveja e instinto assassino. Me dê um motivo, idiota!

Acordei assim, sou assim, sujo e podre como todo mundo.

Ah! Já disse que vou comprar uma arma? Sim, nesse maldito velho oeste não perdi esse direito! E vou usa-lo numa bela semi 9mm pra descarregar no primeiro passarinho que cantar na minha frente.

Ou em um retardado qualquer, como você e sua vida estúpida e inútel. Ou em mim mesmo, quem sabe?

Se todos fizermos isso ao mesmo tempo, o mundo seria um lugar bem melhor, não é?

Sou um cretino que escreve para não fazer: eis minha contribuição para a humanidade. Não que ela esteja pouco se fudendo, no gozo da palavra, para isso.

Queria subir na maldita Estação Espacial só para mijar na cabeça de cada imbecil desse mundo - literalmente todo mundo. Agora mesmo meu plano de destruição mundial se aproxima de seu ápice, nem 007 pode impedir. Só apertar O Botão Vermelho para acionar todas as bombas atomicas ao mesmo tempo - lindo efeito de pirotecnia!

Tenho nojo de mim, dessa raça estúpida que somos, desse maldito acidente genético (ou desses malditos Deuses) que nos criou. Não daria nem Ctrl+Alt+Del: tiraria esse mundo da tomada a chutes, jogava o HD fora e daria uma gostosa risada diabólica enquanto tudo escorresse pelo ralo do universo.

Alguém me empresta um buraco negro?

"Doze vozes gritavam, cheias de ódio, e eram todas iguais. Não havia dúvida, agora, quanto ao que sucedera à fisionomia dos porcos. As criaturas de fora olhavam de um porco para um homem, de um homem para um porco e de um porco para um homem outra vez; mas já era impossível distinguir quem era homem, quem era porco."

Liqüidação

2005-10-10T23:39:00.000-03:00

Cansado dessa vida mundana sem graça? Invista em seu futuro; invista onde está sua Felicidade!
Os melhores lotes nas melhores áreas do Paraíso e Imediações, por abençoadas parcelas! O quê são algumas centenas de reais na vida eterna??

Grande oportunidade de negócios à esquerda, direita, norte e embaixo de Deus-Pai. O melhor lugar para sua aposentadoria Além-vida. Invista conosco, e garanta seu lugar no Céu.

50% off!!

Entre em contato e faça uma visita sem custos adicionais. Garantimos uma boa vida eterna ou seu dinheiro de volta.

E não percam, metaleiros, os melhores terrenos dos Nove Infernos!

"Sou feliz
e devo a Deus
Meu éden tropical
Orgulho dos meus pais
E dos flhos meus
Ninguém me tira, nem por mal
mas posso vender
deixa algum sinal."

Mago Patológico

2005-09-29T23:24:00.000-03:00

Tudo é muito estranho, realmente.

Quando dou por mim, já estou inquieto, expelindo pérolas tão brutas quanto ogros, como o testículo anterior (logo abaixo)... People are strange, my friend.

Desses vômitos só me resta perguntar se alguém aí tem um pouco de sal de frutas.

"Os saudáveis não se analisam a si próprios, sequer se contemplam no espelho. Só os doentes sabemos algo sobre nós mesmos."

People are strange

2005-09-26T18:13:00.000-03:00

'-Eu faço realidade com cada parte de mim.' - pensou, naqueles instantes de compreensão flutuantes que explodem como bolhas de sabão.

E lá estava ele mais uma vez, buscando a plena felicidade alheia,
doando parte da alma a quem amava;
um Anjo sem asas
e que não acredita em Deus.

"-Well, this has been real educational... but I don't believe in the devil.
-You should. He believes in you."

Most Wanted

2005-09-21T18:54:00.000-03:00

Se, por algum acaso, esse Brasil ainda tem um ínfimo pingo de Esperança (essa tal que normalmente é a última que morre) é porque existe nesse momento algum juiz indignado, ou mesmo um reles promotor, disposto a fazer alguma coisa concreta com o que aconteceu hoje na Câmara dos Deputados, após renúncia de Severino.

Nossos queridos agentes ensinando ao bando de estudantes um pouco da boa e velha Democracia.

"Seja feliz, cidadão. A felicidade é obrigatória. Ser infeliz é traição. Você está feliz, cidadão?"

Insolação

2005-09-13T13:33:00.002-03:00

Não é tão simples assim, olhar para o céu azul,
absurdamente azul,
e ver lá no alto um pequeno saco de supermercado (desses que todo mundo pega um monte), bailando nesse vento que nunca termina,
com a pressa que ninguém aqui por terra tem.

Não é tão simples assim,
pra neurose dentro de mim,
achar que a vida pode ser fácil e simples.
Mas por que não seria?

E mesmo se não for,
sussurra o vento para o calor,
é só não parar que amanhã o sol brilha de novo:
só não esqueça os óculos escuros.

"On vacations: we hit the sunny beaches where we occupy ourselfs keeping the sun off our skins, the saltwater off our bodies, and the sand out of our belongs."

It's the end of the world as we know it

2005-07-01T14:54:00.000-03:00

Saindo da neurose coletiva chamada São Paulo.

Tanta coisa contecendo e pouquíssimo tempo para escrever...

Que venha o futuro!

"The world is round and the place which may seem like the end may also be only the beginning."

Margens plácidas

2005-06-08T14:34:00.000-03:00

Exatamente hoje a Daslú inaugura sua mega-loja aqui em São Paulo. Antes que fique surpreendido, eu só sei porque fizeram a questão de publicar um anúncio na capa de CADA CADERNO da Folha de S. Paulo. Engraçado como teoricamente uma loja para poucos, tida exclusiva, não precisa fazer anúncio...

É, sonhadora madame de classe média, eis o tentador engodo descrito em páginas e páginas das três revistas dessa semana (Veja, Istoé, e Época - alguém aí acredita em coincidência ou no poder das matérias pagas?): faça parte do exclussivíssimo mundo ultra Vip dos importantes que compram na Daslú! Junte aquele dinheirinho todo mês, prepare um buraquinho no bolso e compre AQUELE objeto do desejo em 12 suaves parcelas iguais no seu cartão de crédito. Imagine a fila dos também exclusivos Audi A3 na porta, dando a volta no quarterão. Pareça rico você também!

Não dá para ficar imparcial: uns tem dinheiro mesmo (aí sim os exclusivos que compram e nem perguntam o preço), e fazem questão de mostrar para todo mundo como são bonitos, chiques e... ...tem dinheiro.
Outros sonham em fazer parte e mendigam por um lugar, ainda que ínfimo, no holofote da riqueza.
E outro bando, de revoltados, assumem que nunca farão parte desse mundinho de espetáculo (alguns semi-conformados, outros usando a desculpa que não ligam pra dinheiro...) e que torcem para o Bin Laden ou o Bush derrubar aquele prédio e todo cristal abaixo numa explosão de euforia social. Que pena, não temos terrorismo decente!

Ah! Mas pra que tanta raiva e polêmica? Eis o exemplo mais lindo do nosso Brasil, em toda gloriosa luz e odor: poucos ricos nobres desfilando como nobres franceses antes desses perderem a cabeça (literalmente), enquanto a molecada pobre faz malabarismo pobre no farol.

Claro que o pomposo prédio fica justamente na Marginal Pinheiros, onde no trânsito parado (sem nenhum farol por perto) de um jeito ou de outro você vai levantar o nariz pra sonhar com aquilo e admirar num suspiro (ou odiar num escarro) a vitrine viva da nossa riqueza. Que país magnífico, quase uma Europa no consumo!

Imponente arquitetura moderna com traços clássicos, harmonicamente voltada de frente pro belo rio -não o Sena ou Hudson, mas o esgoto fétido a céu aberto, cheio de excrementos, que corta a cidade.

Viva a riqueza, a pompa, a falta de saneamento básico e educação. Viva nosso delicioso paradoxo: dos dólares ao rio cheio de merda.

Cheio, inclusive, da merda da Daslú.

Deitado eternamente em berço esplêndido,
Ao som do mar e à luz do céu profundo,
Fulguras, ó Brasil, florão da América,
Iluminado ao sol do Novo Mundo!

Time is the Matrix

2005-06-06T14:33:00.000-03:00

Um dia Cronos parou, entre o mastigar de um filho e outro, para amaldiçoar em silêncio um reles mortal que por acaso calhou de estar ali nas redondezas: "Serás de Hypnos e Morfeu".

E lá estava eu, olhando vagarosamente atônito para um relógio que a um segundo atrás marcava exatos 29 minutos a menos, entre o "levantar-se" e o "ir comer alguma coisa".

"Getting out of bed in the morning is an act of false confidence."

Diário de um louco

2005-04-29T13:58:00.000-03:00

Às vezes, mergulho num profundo estado de imaginação tão incendiário que Tudo se transforma em Era Uma Vez.

Leafar.

"There used to be a real me, but I had it surgically removed."

Quando até o cachorro é só uma metáfora

2005-04-06T11:49:00.000-03:00

Dizer que tudo começou com a mordida do cachorro seria, no mínimo, insensatez. Mas, como é preciso começar de algum lugar (tal como dizem que o universo começou com um ponto que, sabe-se lá porque – peteleco divino? – explodiu num grande ‘bang’), podemos começar dizendo que foi a partir da mordida que tudo mudou.

Andava tranqüilo, talvez um pouco ressabiado de algumas coisas, mas assobiando sempre uma melodia alegre, quando veio lá o cachorro e me mordeu (afinal, os cães sempre têm um bocado de motivos, alguns muito estranhos, para morder alguém).

Doeu bastante. Se pudesse chutava a boca do vira-lata com todo prazer vingativo, bruto e cru do mundo. Mas parei, olhando para aquele animal, enquanto dentro de mim toda uma satisfação e feliz plenitude com minha própria vida se transformavam em amarga azia, queimando em nauseante mágoa. O arroto ardido após uma refeição perfeita.

Do cachorro não sabemos o fim, porque não tem importância o bastardo, a não ser ter me deixado só e imerso em dúvidas e culpas que até então embernavam em silenciosa paz.

Atire a primeira pedra que não tem pecados. Atire a primeira mágoa quem não tem um poço estagnado, cheio, quase transbordando. Todas as pessoas que me machucaram, que jamais perdoei. Por que? Todas as pessoas que magoei, que jamais me perdoaram. Por que?

Afundei em um turbilhão de fantasmas de todos os personagens da minha vida, de muitas perguntas e poucas respostas, de ter doado a outra face e ter virado as costas.

Fiz questão de mergulhar fundo no redemoinho. Poderia ter ficado girando e girando em lenta agonia, enchendo a vossa paciência com lamentos chorosos de uma viúva melancólica. Já nos basta nossa própria neurose, pra que encher um texto com ela?

Lá no fundo descobri o ralo, cuja tampa a estúpida mordida do cachorro arrancou, e vi que o era esse buraco ‘mais em baixo’ (ou que mais se aproxima dele): o velho amar e o eterno ser amado.

Antes que muito mais de mim escorresse, sanei o vazamento com um tampão prático: o que posso fazer é mostrar de quem eu gosto, e deixar que algum sal de fruta combata a acidez das mágoas.

E, nas horas vagas, tomar um pouco mais de sol. Ajuda com o bolor, sabe?

“Seu coração de cinza socada, que resistira sem quebrantos aos mais duros golpes da realidade cotidiana, desmoronou-se aos primeiros embates da saudade.”

"Without music life would be a mistake" -

2005-03-28T14:35:00.000-03:00

disse Nietzche alguma vez.

É na raiz (C:\Documents and Settings\Administrador\Meus documentos\Minhas músicas\mp3\1200 Mics - The Time Machine\03-1200_mics_-_stoned_henge.mp3)
onde jazem meus devaneios e perdições.

"Music heard so deeply that it is not heard at all, but you are the music while the music lasts."

And sanity is a full-time job

2005-03-16T15:19:00.000-03:00

Lá na frente, um carro parado no meio da rua, pisca alerta ligado. Como bom paulistano paranóico velho de guerra, fico já ressabiado. Já passa da meia-noite, e os fantasmas urbanos só procuram uma nova chance de ter suas peripécias impressas nas páginas policiais da manhã seguite. Viva a insegurança!

No meio do caminho, alguma coisa branca. Não uma pedra... Rodando devagar, vejo também um indivído magrelo, provavelmente de habilitação ainda cheirando tinta fresca (se é que o moleque tem carta), correndo feito um infeliz desesperado do carro parado até o objeto. Deve ter deixado cair pela janela...

No meio do caminho, então, havia um boné!
Branquinho, lindo, orgulhosamente vestindo o asfalto na última moda!
Lá do fundo negro de meu coração espinhoso, emerge tão simpático e elameado ser, esperneando em estridente algazarra:

- Passe por cima!! Passe por cima!! PASSA POR CIMA!!!

O pneu esquerdo já planeja sua rota imunda por cima do bonezinho alvo, puro como uma vítima. É só seguir em frente e assistir de camarote a cara do esbaforido e desastrado garoto, para deleite de meu diabinho interior...

Atropelo o boné?
Não atropelo o boné?

Você, meu caro superegóico grande irmão virtual, tem todo o poder de decidir, julgar e condenar! Alimente nosso lado negro, ou salve esse pobre rebanho da tentação!!

Grite, Deus é Fiel!
Gargalhe, o Diabo é Independente!
Filosofe, Deus está morto!
Alucine, Deus é você!

Minha vida moral em suas mãos, pés e cabeça ociosa.

Aguardo vossa sábia decisão...

" 'Do you remember writing in your diary,' he said, 'that it did not matter whether I was a friend or an enemy, since I was at least a person who understood you and could be talked to? You were right. I enjoy talking to you. Your mind appeals to me. It resembles my own mind except that you happen to be insane.'"

Só um breve despertar

2005-01-17T13:28:00.000-02:00

A mulher acordou menina num sufocado grito silencioso. Demorou, no escuro, lembrar exatamente onde estava. Coçou os olhos e penteou os cabelos com os dedos, levantando da cama enquanto o sonho ainda esfriava.

Abriu a janela. O vento continuava sua paciente luta com o prédio em seu caminho, insistente e úmido. Ela ficou um tempo olhando a escuridão ao longe, onde deveria estar o mar. Naquele momento era apenas uma sombra negra e enorme. Infinita, perto da débil chama trêmula do isqueiro de segunda categoria. Fumou devagar, assistindo a brasa devorar o cigarro a cada tragada.

A fumaça, soprada para dentro do céu, esvaecia como sempre fazem os sonhos. Escorrem e desaparecem.

Me olhando, ainda deitado na cama, sorriu.

Engraçado como a realidade nos persegue como uma cadela fiel.

"We must become the change we want to see."