quinta-feira, novembro 05, 2009
There is no Matrix
Alguma coisa aconteceu por aqui.
Ou melhor, falta alguma coisa acontecer por aqui.
E dessa ausência surge a interrogação: o que aconteceu por aqui?
Nada mais é escrito, comentado, alucinado. Nada mais é, senão memória nos servidores em porões da Internet, nos neurônios de quem leu e nos sonhos de quem viveu.
Mas o presente não existe, o que é muito triste, rima barata que o poeta esqueceu.
Talvez alguma coisa tenha acontecido com o autor.
Sumiu, se escondeu no Polo norte enquanto ainda há gelo por lá. Procurando pelo bom velhinho, perdendo os dedos no frio.
Foi assassinado por algum inimigo esquecido, amor traído, parente ofendido.
Foi pego numa rede de intrigas e conspiração.
Foi linchado pela multidão, preso político de oposição, jaz esmagado numa estrada vicinal, atropelado.
Apodrece aos poucos, emparedado, cobrindo a parede com bolor, a casa com cheiro de fossa aberta, que ninguém nota.
Dizem ainda que está no hospício, babando restos da indústria farmacêutica, tentando se matar quando tem uma chance. Será que a camisa-de-força é apertada demais?
Testemunhas já o avistaram vivendo entre índios no mar verde da Amazônia, em uma cabana de pescadores numa ilha afogada no Pacífico, nas sarjetas sujas da madrugada de Las Vegas, nos porões de um navio mercante enferrujado, em incontáveis fotos em perfis do orkut e facebook.
Mas quem pode acreditar em testemunhas? Discos voadores?
Pior se estiver sem novas ideias. Para um autor, é a mesma coisa que estar morto.
Será a correria do dia a dia? Mesmo sem tempo, alguma esperança deve haver, já que tempo mesmo nunca existe para certas coisas. Por que, então, a ausência?
Há alguém aí? Aqui?
Essa fagulha, vinda sabe-se lá de onde, diz que sim.
Se a alma ainda vive, ectoplasma eletromagnético ou encarnado, deve existir ainda um fio de esperança.
______________________________
"For my part I know nothing with any certainty, but the sight of the stars makes me dream."
Ou melhor, falta alguma coisa acontecer por aqui.
E dessa ausência surge a interrogação: o que aconteceu por aqui?
Nada mais é escrito, comentado, alucinado. Nada mais é, senão memória nos servidores em porões da Internet, nos neurônios de quem leu e nos sonhos de quem viveu.
Mas o presente não existe, o que é muito triste, rima barata que o poeta esqueceu.
Talvez alguma coisa tenha acontecido com o autor.
Sumiu, se escondeu no Polo norte enquanto ainda há gelo por lá. Procurando pelo bom velhinho, perdendo os dedos no frio.
Foi assassinado por algum inimigo esquecido, amor traído, parente ofendido.
Foi pego numa rede de intrigas e conspiração.
Foi linchado pela multidão, preso político de oposição, jaz esmagado numa estrada vicinal, atropelado.
Apodrece aos poucos, emparedado, cobrindo a parede com bolor, a casa com cheiro de fossa aberta, que ninguém nota.
Dizem ainda que está no hospício, babando restos da indústria farmacêutica, tentando se matar quando tem uma chance. Será que a camisa-de-força é apertada demais?
Testemunhas já o avistaram vivendo entre índios no mar verde da Amazônia, em uma cabana de pescadores numa ilha afogada no Pacífico, nas sarjetas sujas da madrugada de Las Vegas, nos porões de um navio mercante enferrujado, em incontáveis fotos em perfis do orkut e facebook.
Mas quem pode acreditar em testemunhas? Discos voadores?
Pior se estiver sem novas ideias. Para um autor, é a mesma coisa que estar morto.
Será a correria do dia a dia? Mesmo sem tempo, alguma esperança deve haver, já que tempo mesmo nunca existe para certas coisas. Por que, então, a ausência?
Há alguém aí? Aqui?
Essa fagulha, vinda sabe-se lá de onde, diz que sim.
Se a alma ainda vive, ectoplasma eletromagnético ou encarnado, deve existir ainda um fio de esperança.
______________________________
"For my part I know nothing with any certainty, but the sight of the stars makes me dream."
